miércoles, agosto 11, 2010

La mar en moto
con la tierra perdida
la mirada haciéndote
aullar subterfugios
entre tu líquido
y el matorral.


De acá nadie sale
te atan al bosque
cuando el prado no existe
cuerpo a tierra de pocos.


Cinco compraron mi llanto
para volver a escupirlo
sobre sus caras.


Yo me apropio
de mí
yo me expropio
y no sé qué alcanza.

Los brazos barriendo
la vereda abrazando
el cimiento.


Decían lanzarse para salir
despreocupados por la edad
o por su estado.


Hablaban de armas
yo que sólo entiendo un calor
sobre el hombro la barba
cayendo los hombres.


La mirada,
catarata.






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jueves, julio 29, 2010




te gustaba ser
como la noche
un clásico

la música depende de tu año
la espuma de tu perro
el baño del vecino



pero



yo no me fijo
no me fijo
misfits

acá
pie pequeño
buscando el valle,

nice to meet you, boy
don't come with me,

ama de puertas sin llave


tu péndulo observando el ritmo.


(lo propio, el autocentro.
escuché la canción del corazón y el auto)





.


no la tenés clara
te dejás picar

nadie se seca
cruzdemalta

perdiendo la venda
que se acurruca en el monte

de a poco, monetario
pintar la fauna al final.



(marx
esencia
actual
artista;

te gustaba ser, como la noche, un clásico)


.

rapeame que me gusta
meame la cuerda que ata
la cuerda que busca
la soga del loco
llorando que lo muerdan
aunque lo ahorquen

siempre más inteligentes
los delfines
-definición del inframundo-
casi sin metas
los delfines respirando
por encima

meame bajo el agua
muy abajo
me gusta el coral
sin frascos
respirar tu alga.





.

la felicidad en el bolsillo
casi cinco pesos en monedas





.



se roban los mejores nombres






.

comentaron que
dijeron que yo dije






ahora hablo con fantasmas






(se sofistica)



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miércoles, abril 28, 2010

-No todas las medivachas son aburridas, algunas pueden mancharse con algo de ron, justo ahí sobre el corte tan pulcro, tan limpio que te hizo el doctor para ocultar tu llanto.

Y quién sabe, quizás un día escribas llanto con ye y el mundo no quiera bailar más la conga entre los edificios que sufren el hacinamiento de manadas de búfalos roncandos hacia tu nombre. Y fuera los bolsillos partidos como los labios del frío,
royéndose en el vicio.




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-Un montón de estacas te hacen ver bien. Te hacen ver más negra. Normalmente las negruras te devuelven el don del asombro, de niños todos supimos emprender más que comprender y fue mejor. Estoy cansada de aseverar para no servirle al mundo.

-...sucede que de cuando en vez desnutrirse no es tan hermoso.





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Yo quería un centauro para poder alcanzarle un norte,
servirme solamente con oír sus ideas seculares,
vaciarle todas las cajas,
llorar incluso a distancia y contraluz aunque sin ritmo.

y sin hacerlo andar,
sin obligarlo a andar en algún bosque,
alguna alfombra
con la mirada atenta al sonido.

creo que encontré un par de huellas;
alguien las fotografía
las imprime en la almohada que abrazo
mientras yo me quedo sin sábanas

(pero un montón de puntos
cruzándose se olvidan de delimitar mis esferas)

yo ya no espero rumbo
ni destruyo

es cierto que recuerdo muy poco
el lugar por el que mi nodo anda
aunque sé que vibra
y puedo sentirme caer
tontamente
llena de trapos o peces amarillos.




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lunes, marzo 08, 2010

-¿Entonces una mirada qué, jaula?
-Personalizar el filo.



(definiciones del trío)
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Alguna vez la cinta me despotricó. ¿Es cierto esto? También así me aburre, hm... bonito.



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Aferrar el mundo a una cintura sin nombre, moldeándonos así junto a Érica abarrotada de asfalto.
¿Qué es la cárcel? Encerrarse en la pregunta. Las acciones, predestinadas, acudieron al encuentro con una muerte horrorosa, lo demás baila, flota, te vincula y te soborna ante la idea de otra dirección.

¿Qué es un caudal? Algo en relación al aunar de todas tus voces, yo también siento el frío en la nuca, y las caricias.


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domingo, marzo 07, 2010



Hablaban del terror al invierno y se anudaban los brazos. Disfrazar soles es idea de un pez con olor a muerto, y la sangre espesa, esperar a su circulación, anula mi inocencia entre cada uno de los vientos. La crudeza genera ruegos que me colman de una sed disuelta cuando nadie más quiere bailar. Y acá el humo, tu niebla, el fuego.




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nadie quiere conocerte, nadie quiere tener perros. nadie. yo tampoco, tres gallinas y un sarcófago.



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lunes, marzo 01, 2010


Las rocas son divertidas, perro. (nos avientan al sol, nos desprestigian)
Las rocas son divertidas, parra. (nos abren a las ramas del árbol,
colaboran con la desfiguración,
se aferran como locas al andar inconvenido)

También yo sé de las nubes,
me ayudaron a nadarte bebiendo la pose de la unión entre el reno y la lagartija iracunda;
es decir
Kipling tiene sueño, yo aseveraciones cansándose.

(y)

Puede que los elefantes me hayan soñado siniestra,
que aullar sea entonces el nuevo latido del roce que cosés
en la noche a tientas.

Mi risa, tentarme, morir abierta,
todo eso es tan lindo
y el viento sufre, tonto
todo eso es tan bonito.

(a Brasil le importa menos
mi lenguaje)

Tan bonito de tan lindo, hermoso.

Tanto tanto,
(el piano hablándole a las ojeras de los brazos con nombre)


(el libro de las tierras vírgenes- Kipling, me acordé del 2009,
traducciones - sábado 27 con Migue,
audición de piano - sábado 27 Verónica,
la voz - le monde
-ahí están los poemas-)


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domingo, febrero 28, 2010

28/2/10

6:43

―Sólo voy a tocar el piano con mis ojeras, tengo las manos pegoteadas en tela de tanto tejer, y voy a dejarle a mi frente amplia tomar coraje y obsesión de aquella botella vidreada para que albergue venas aún más gruesas y violáceas que las del herido vientre perteneciente a Érica.

―¿Y quién es Érica?

―La muchacha conformada por millones de liendres, corazón. ¿O acaso no ves los árboles uniéndose sin saberlo?

―Sí, y otra vez los enlaces, túbulos, conductos; el mundo internado, vamos entonces conjurando su operación aunque no sea tu Érica más que un cúmulo.

―Érica no me pertenece, tampoco a ella misma. Al no pertenecer siquiera a los mundos que encara en carne propia, cualquiera que intente retenerla no podrá quedarse más que con su cáscara, y ésta tiembla de frío.

―Es triste, ¿no?

―Casi humano.

(el mundo erigiéndose bajo su nombre.)



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jueves, febrero 25, 2010



Estoy casi segura de que el martirio tiene olor a nombre.

Y nada detiene lo que brota después, cuando ilegalmente le soplás al mundo su falta al oído. Porque aún así su respuesta acciona este calor tan mío que desdibuja el límite de tu ausencia vuelta hacia la noche entera.

Infinito es sed concentrada, utilizada en pos de una construcción hermosa que tomamos todos, universales y bonitos, con la cara aullando tierra al emerger.

Te traga si querés, succiona si no oponés resistencia. Podés ayudar a la generación de inimaginables esferas.



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23:26

25 de febrero de 2010

Cadáver exquisito en lo de Ivanna estando ella, Ire, Tom, La Chica Doctora, Pato y yo.

(no tienen orden) A saber:
PRIMERO:
Absolver mi enfermiza idea de sorprenderme ante la lucha
intrépida
mujer, corriendo contra corriente,
buscando
entre la ropa sucia y tus papeles
revueltos
pero con la yema no tan cocida, que esté
húmeda,
siempre tan húmeda. Me tiene tan podrida, no puedo dejar de preocuparme un segundo. No vaya a ser que su humedad se mezcle con la
mía
, ante todo mía y de nadie más. Pero ella no
quiere
saberlo todo, tocarlo todo y amar sin medida ni razón suficiente. ¿Schopenhauer era
alemán
? No estoy segura, tenía un moño rojo y sabor a incendios. De todos modos, yo jamás
asevero
y no me retracto jamás de la palabra dada.
¿Fuimos
dinamita? ¿Fuimos amor? ¿Fuimos qué carajo?
Dame
más mouse. No entiendo mucho qué pasa, será
que
lubrica sin fin todo.
Quiero
comerme un helado de sambayón y crema
americana
calzada en el bolsillo. Las odio a todas
esas
agotadas lluvias, nos despiojan junto al viento erigiéndose ante otras
noches
y un revolver apuntando a la nada. Tú sabes, es
porque
los espejos reflejan la imagen que todo ven, nada más. Dame quiero todo tomá mojala salame,
tarado
tu viejo, que no me quiere tanto como a
Tom
es como un zorrito repleto de hambres ajenas que soporta soles y noches
descansadas,
tenues.
No
ayuda tener más nombres.

SEGUNDO:

La cerveza fue barata y berreta, pero al pedo lo
agarré
la curva y no volví al camino bueno que se vayan a la
mierda,
que hace frío, en este lugar solitario, cómo me gustaría saber hasta dónde llega, pero me voy a
cansar
(CAUSAS) y consecuencias del puto posmodernismo
además de
arrancarle la billetera y correr, correr como si no hubiese mañana y entonces se detiene y piensa,
piensa en
el amor ese, del príncipe y todo eso que no, ¡ni loca! ¡¿Pero qué te pensás, desubicado?! Andá a
buscarte
entre el cauce maltrecho cuando el río, friolento, se percibe atento a sus barros de silencio. Son estos los que conforman sus
babas
, babas, babas,
Ivanna
es tan puta que aburre, en serio. Ya basta que
aproveche
usted del calor rimbombante que me vuelva presa de un perrito canceroso que nos incite a recrear las
formas
huecas. Al final nos tenés a todos haciendo
esto
, aquello, lo de acá y lo demás allá, pero
nada
casi sin peces o aletas que la avienten al verdadero
río
o volcán o caquita líquida. Amor con la
dedicación
y constancia y si se aburría lo negaba con toda
su.
Coma, che, punto. Libre
interpretación
, por eso la libertad no existe. Como, luego
existo
por motivos inexplicables, pero acá estoy, te digo,
existo. ¿
O no? Pienso, luego me lavo los dientes. Luego me arrepiento, porque en realidad todavía no
había
muchas cartas sobre la mesa y ninguna me
servía
para acabar. Finalmente acabar.

TERCERO:

No, no está bueno, vos te lo perdiste por idiota. Mi
amor
sin reconocer tus jaulas entre los papelitos sucios de vos, hartos de mí al
reconocerme.
Y se fueron al lago, a ver si el agua
ayudaba
siempre a acabar, nunca desistía a mitad de
camino
y pienso en todas las cosas que no debo pensar:
¿Quiénes
se comieron el Mantecol con Kétchup? Esto es una orgía dijo mamá
mirando
el asfalto detenidamente revolví entre mis jugos y no dejé de extraviar así mis
bocas del diablo y las gargantas del ángel; tiene
sexo
opuesto, o no, ¿quién sabe? De todos modos lo importante era no olvidarse de Mirta y sus
cabellos
que se quiebran como arena. Me pica la
vergüenza de tus descuartizadas lunas entre bruma bastante cargada que se solventa así perdiendo intensidad que a vos también te
ahueca
cada día más el coco del gato. Amor o
sangre
azul y unas tetitas hermosas. Lástima
que
esperábamos del bigotudo doblándose en la esquina? Alcohol etílico, pero nos falló, es por eso que aguardar
aburre
esta carta, tan larga e incoherente, tan ilegible y hermosa, tan blanca y dulce,
tan
solo. Coma, che, punto.

CUARTO:

No los quiero más cuando me critican. Me sube una sensación como
que
nunca supimos cómo ver las cosas salvo dulces,
maravillosas
tetas. Vamos todos a la playa en zunga y
comamos
de este papel dolido y doblado por tu imaginario que aún en mente me mira y me escupe con
razón
y sentido quisieron definir el problema y no les
salió
de un juego para encontrarse solita y vacía, hueca de mordidas que nos ahuyentan a las lobas. Aún desgraciadas –pocos entienden o sienten- ellas encienden un nuevo
fuego
azul, o verde, tal vez, pero el fuego rojo ya estaba pasado de moda, como los besos en el
ombligo
esa pelusa. Alfonsina se corta el pelo
carré,
igual qué linda que sos, qué linda que vas a ser
siempre
se miraban a los ojos cuando estaban por
estornudar
del pico. Está re-caliente la cerveza.
Maru,
la pibita esa, que habla poco. ¡No nos íbamos
más!
Dame todo ya fue. Te cojo. Callate. Mentira.
Mucho
cariño en un frasco de ácido, fusionado en el mar con tu
abuelo.
¡Al fin jugamos todos!
Irene,
la de los ojos enormes y nariz colorada por la
peste.
No me contagien, porfis. Yo quiero amor, dale, nada es tan rico como la baba cuando la querés de
verdad
es que las esquelas entre enarbolados seres nos enajenan enfrentándonos a la raíz con olor a tierra y lo que no es descentrada
libertad
sin alas ni cadenas, el viento en el pelo, suelto,
libre
de ausencias enloqueceremos hasta el martirio de las luces sosegadas por un encanto tenaz y
ficticio
, mentiroso, de plástico, un conglomerado de
inventos
para que la lluvia nos pueda sorprender en nuestra
propia
vida. Te lo pido, por favor, dejáte disfrutarlo.

miércoles, febrero 24, 2010



Pero si leemos y cantamos y pintamos y bailamos y al escribir no le damos correctas puntuaciones puede que dejemos de hablar y anudemos al mundo.

(Su lenguaje, estentóreo, supo de mi vientre abierto al doctor de las cuadrillas harto rebosantes de inframiramientos desconsolándose a sí mismas aún estando pegoteadas ya que hace calor, cuánto me hace. Nada hizo con su saber, también armó nudito o moño y así, sin decoro, decoró mis lluvias.)

Y si lluevo. ¿Y si lluevo sin llevarme nada con el llanto y así me lavo toda, completa? ¿Qué pasa entonces, pez, mamá?



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No podés llamarte Mesopotamia.


(fin)

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martes, febrero 23, 2010

Anotaciones del curso de la rioja (bisbis):

Urquiza y La Rioja - charla con kioskero frente al Hospital Ramos Mejía

Me caracterizó:

Mi risa - entre nena, adolescente y mujer. "¿qué me querés decir? ¿hasta dónde voy?"

Mis manos - duras como la roca, débiles y frágiles como el cristal.

Mis párpados - dolida.

Después:

_¿Cuántas veces te hicieron sufrir de amor?

_No me hicieron sufrir, yo sola me hago sufrir.

_Qué buena respuesta.

_Qué linda respuesta.

_Aprendiste a evadir muy bien, pero el sufrimiento existe (párpados) y se te nota, en toda tu forma, por eso te dije que tenías en tu porte el poder de las palabras

_(risas)

_Ah, pero eso fue hace tiempo, ¿no? ... Igual sos muy transparente, y eso también te va a hacer doler.




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enlazateenlaza
subecomounfuego
losvueltoscomofue
colarcorrerescomo
soplaratu
comounfuego
subeporelviento
enlazateenlaza
uneuneuneune

(that picture)



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TU PADRE, ELECTRA, TU PADRE!





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Sos monstruosa,
tenés garritas,
tomás entr tus fibras
aquello que te nutre y
perdés.

Repleta de extravíos
golpeás con la dureza
que te otorga tu ser
en exceso endeble
y no hace frío,
siquiera fiebre.

Y mujer, tu habla
ATRAGANTADA
por tu reprimida sed
sopando huecos.


(another picture called language).





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A chorros, sos un
ser a chorros






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Debo aburrirme aún encendiendo el fuego, porque sé que sólo el imaginario de Sartre carece de hambruna. Escolásticos son aquellos que no pueden deslizarse como gatos por tus cueros. A mí me gusta el cuero cuando estamos bien, me hace respirar más lindo, pero a veces, cuando no, preocupan otras cosas como el librito llorándome en la repisa que no lo odie por deconstructivo.

Tirame del pelo - tirame del pelo - tirame del pelo .

mente.mente.mente
demos rienda suelta
solamente

¿y entonces?

mantenerlo.




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domingo, febrero 21, 2010


Mantener y nutrir la idea de nadar por entre unos peces transparentes para mirar sus estómagos de colores.
Yo también hablaba de animales y vivía en un jarrón, pero lo suyo me dolía, exageraba sin compartir el rayo y así cuesta más.



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Me gusta que exista la palabra pararrayos, no presionarme y aprender a
escupirte
escupirte
escupirte.

Pero soy (aún más) idiota.
Es decir, tampoco.


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