La mar en moto con la tierra perdida la mirada haciéndote aullar subterfugios entre tu líquido y el matorral.
De acá nadie sale te atan al bosque cuando el prado no existe cuerpo a tierra de pocos.
Cinco compraron mi llanto para volver a escupirlo sobre sus caras.
Yo me apropio de mí yo me expropio y no sé qué alcanza.
Los brazos barriendo la vereda abrazando el cimiento.
Decían lanzarse para salir despreocupados por la edad o por su estado.
Hablaban de armas yo que sólo entiendo un calor sobre el hombro la barba cayendo los hombres.
La mirada, catarata.
.
jueves, julio 29, 2010
te gustaba ser como la noche un clásico
la música depende de tu año la espuma de tu perro el baño del vecino
pero
yo no me fijo no me fijo misfits
acá pie pequeño buscando el valle,
nice to meet you, boy don't come with me,
ama de puertas sin llave
tu péndulo observando el ritmo.
(lo propio, el autocentro. escuché la canción del corazón y el auto)
.
no la tenés clara te dejás picar
nadie se seca cruzdemalta
perdiendo la venda que se acurruca en el monte
de a poco, monetario pintar la fauna al final.
(marx esencia actual artista;
te gustaba ser, como la noche, un clásico)
.
rapeame que me gusta meame la cuerda que ata la cuerda que busca la soga del loco llorando que lo muerdan aunque lo ahorquen
siempre más inteligentes los delfines -definición del inframundo- casi sin metas los delfines respirando por encima
meame bajo el agua muy abajo me gusta el coral sin frascos respirar tu alga.
.
la felicidad en el bolsillo casi cinco pesos en monedas
.
se roban los mejores nombres
.
comentaron que dijeron que yo dije
ahora hablo con fantasmas
(se sofistica)
.
miércoles, abril 28, 2010
-No todas las medivachas son aburridas, algunas pueden mancharse con algo de ron, justo ahí sobre el corte tan pulcro, tan limpio que te hizo el doctor para ocultar tu llanto.
Y quién sabe, quizás un día escribas llanto con ye y el mundo no quiera bailar más la conga entre los edificios que sufren el hacinamiento de manadas de búfalos roncandos hacia tu nombre. Y fuera los bolsillos partidos como los labios del frío, royéndose en el vicio.
.
-Un montón de estacas te hacen ver bien. Te hacen ver más negra. Normalmente las negruras te devuelven el don del asombro, de niños todos supimos emprender más que comprender y fue mejor. Estoy cansada de aseverar para no servirle al mundo.
-...sucede que de cuando en vez desnutrirse no es tan hermoso.
.
Yo quería un centauro para poder alcanzarle un norte, servirme solamente con oír sus ideas seculares, vaciarle todas las cajas, llorar incluso a distancia y contraluz aunque sin ritmo.
y sin hacerlo andar, sin obligarlo a andar en algún bosque, alguna alfombra con la mirada atenta al sonido.
creo que encontré un par de huellas; alguien las fotografía las imprime en la almohada que abrazo mientras yo me quedo sin sábanas
(pero un montón de puntos cruzándose se olvidan de delimitar mis esferas)
yo ya no espero rumbo ni destruyo
es cierto que recuerdo muy poco el lugar por el que mi nodo anda aunque sé que vibra y puedo sentirme caer tontamente llena de trapos o peces amarillos.
.
lunes, marzo 08, 2010
-¿Entonces una mirada qué, jaula? -Personalizar el filo.
(definiciones del trío) .
Alguna vez la cinta me despotricó. ¿Es cierto esto? También así me aburre, hm... bonito.
.
Aferrar el mundo a una cintura sin nombre, moldeándonos así junto a Érica abarrotada de asfalto. ¿Qué es la cárcel? Encerrarse en la pregunta. Las acciones, predestinadas, acudieron al encuentro con una muerte horrorosa, lo demás baila, flota, te vincula y te soborna ante la idea de otra dirección.
¿Qué es un caudal? Algo en relación al aunar de todas tus voces, yo también siento el frío en la nuca, y las caricias.
.
domingo, marzo 07, 2010
Hablaban del terror al invierno y se anudaban los brazos. Disfrazar soles es idea de un pez con olor a muerto, y la sangre espesa, esperar a su circulación, anula mi inocencia entre cada uno de los vientos. La crudeza genera ruegos que me colman de una sed disuelta cuando nadie más quiere bailar. Y acá el humo, tu niebla, el fuego.
.
nadie quiere conocerte, nadie quiere tener perros. nadie. yo tampoco, tres gallinas y un sarcófago.
.
lunes, marzo 01, 2010
Las rocas son divertidas, perro. (nos avientan al sol, nos desprestigian) Las rocas son divertidas, parra. (nos abren a las ramas del árbol, colaboran con la desfiguración, se aferran como locas al andar inconvenido)
También yo sé de las nubes, me ayudaron a nadarte bebiendo la pose de la unión entre el reno y la lagartija iracunda; es decir Kipling tiene sueño, yo aseveraciones cansándose.
(y)
Puede que los elefantes me hayan soñado siniestra, que aullar sea entonces el nuevo latido del roce que cosés en la noche a tientas.
Mi risa, tentarme, morir abierta, todo eso es tan lindo y el viento sufre, tonto todo eso es tan bonito.
(a Brasil le importa menos mi lenguaje)
Tan bonito de tan lindo, hermoso.
Tanto tanto, (el piano hablándole a las ojeras de los brazos con nombre)
(el libro de las tierras vírgenes- Kipling, me acordé del 2009, traducciones - sábado 27 con Migue, audición de piano - sábado 27 Verónica, la voz - le monde -ahí están los poemas-)
.
domingo, febrero 28, 2010
28/2/10
6:43
―Sólo voy a tocar el piano con mis ojeras, tengo las manos pegoteadas en tela de tanto tejer, y voy a dejarle a mi frente amplia tomar coraje y obsesión de aquella botella vidreada para que albergue venas aún más gruesas y violáceas que las del herido vientre perteneciente a Érica.
―¿Y quién es Érica?
―La muchacha conformada por millones de liendres, corazón. ¿O acaso no ves los árboles uniéndose sin saberlo?
―Sí, y otra vez los enlaces, túbulos, conductos; el mundo internado, vamos entonces conjurando su operación aunque no sea tu Érica más que un cúmulo.
―Érica no me pertenece, tampoco a ella misma. Al no pertenecer siquiera a los mundos que encara en carne propia, cualquiera que intente retenerla no podrá quedarse más que con su cáscara, y ésta tiembla de frío.
―Es triste, ¿no?
―Casi humano.
(el mundo erigiéndose bajo su nombre.)
.
jueves, febrero 25, 2010
Estoy casi segura de que el martirio tiene olor a nombre.
Y nada detiene lo que brota después, cuando ilegalmente le soplás al mundo su falta al oído. Porque aún así su respuesta acciona este calor tan mío que desdibuja el límite de tu ausencia vuelta hacia la noche entera.
Infinito es sed concentrada, utilizada en pos de una construcción hermosa que tomamos todos, universales y bonitos, con la cara aullando tierra al emerger.
Te traga si querés, succiona si no oponés resistencia. Podés ayudar a la generación de inimaginables esferas.
.
23:26
25 de febrero de 2010
Cadáver exquisito en lo de Ivanna estando ella, Ire, Tom, La Chica Doctora, Pato y yo.
(no tienen orden) A saber:
PRIMERO:
Absolver mi enfermiza idea de sorprenderme ante la lucha
intrépida mujer, corriendo contra corriente,
buscando entre la ropa sucia y tus papeles
revueltos pero con la yema no tan cocida, que esté
húmeda, siempre tan húmeda. Me tiene tan podrida, no puedo dejar de preocuparme un segundo. No vaya a ser que su humedad se mezcle con la
mía, ante todo mía y de nadie más. Pero ella no
quiere saberlo todo, tocarlo todo y amar sin medida ni razón suficiente. ¿Schopenhauer era
alemán? No estoy segura, tenía un moño rojo y sabor a incendios. De todos modos, yo jamás
asevero y no me retracto jamás de la palabra dada.
¿Fuimos dinamita? ¿Fuimos amor? ¿Fuimos qué carajo?
Dame más mouse. No entiendo mucho qué pasa, será
que lubrica sin fin todo.
Quiero comerme un helado de sambayón y crema
americana calzada en el bolsillo. Las odio a todas
esas agotadas lluvias, nos despiojan junto al viento erigiéndose ante otras
noches y un revolver apuntando a la nada. Tú sabes, es
porque los espejos reflejan la imagen que todo ven, nada más. Dame quiero todo tomá mojala salame,
tarado tu viejo, que no me quiere tanto como a
Tom es como un zorrito repleto de hambres ajenas que soporta soles y noches
descansadas, tenues.
No ayuda tener más nombres.
SEGUNDO:
La cerveza fue barata y berreta, pero al pedo lo
agarré la curva y no volví al camino bueno que se vayan a la
mierda, que hace frío, en este lugar solitario, cómo me gustaría saber hasta dónde llega, pero me voy a
cansar (CAUSAS) y consecuencias del puto posmodernismo
además de arrancarle la billetera y correr, correr como si no hubiese mañana y entonces se detiene y piensa,
piensa en el amor ese, del príncipe y todo eso que no, ¡ni loca! ¡¿Pero qué te pensás, desubicado?! Andá a
buscarte entre el cauce maltrecho cuando el río, friolento, se percibe atento a sus barros de silencio. Son estos los que conforman sus
babas, babas, babas,
Ivanna es tan puta que aburre, en serio. Ya basta que
aproveche usted del calor rimbombante que me vuelva presa de un perrito canceroso que nos incite a recrear las
formas huecas. Al final nos tenés a todos haciendo
esto, aquello, lo de acá y lo demás allá, pero
nada casi sin peces o aletas que la avienten al verdadero
río o volcán o caquita líquida. Amor con la
dedicación y constancia y si se aburría lo negaba con toda
su. Coma, che, punto. Libre
interpretación, por eso la libertad no existe. Como, luego
existo por motivos inexplicables, pero acá estoy, te digo,
existo. ¿O no? Pienso, luego me lavo los dientes. Luego me arrepiento, porque en realidad todavía no
había muchas cartas sobre la mesa y ninguna me
servía para acabar. Finalmente acabar.
TERCERO:
No, no está bueno, vos te lo perdiste por idiota. Mi
amor sin reconocer tus jaulas entre los papelitos sucios de vos, hartos de mí al
reconocerme. Y se fueron al lago, a ver si el agua
ayudaba siempre a acabar, nunca desistía a mitad de
camino y pienso en todas las cosas que no debo pensar:
¿Quiénes se comieron el Mantecol con Kétchup? Esto es una orgía dijo mamá
mirando el asfalto detenidamente revolví entre mis jugos y no dejé de extraviar así mis
bocas del diablo y las gargantas del ángel; tiene
sexo opuesto, o no, ¿quién sabe? De todos modos lo importante era no olvidarse de Mirta y sus
cabellos que se quiebran como arena. Me pica la
vergüenza de tus descuartizadas lunas entre bruma bastante cargada que se solventa así perdiendo intensidad que a vos también te
ahueca cada día más el coco del gato. Amor o
sangre azul y unas tetitas hermosas. Lástima
que esperábamos del bigotudo doblándose en la esquina? Alcohol etílico, pero nos falló, es por eso que aguardar
aburre esta carta, tan larga e incoherente, tan ilegible y hermosa, tan blanca y dulce,
tan solo. Coma, che, punto.
CUARTO:
No los quiero más cuando me critican. Me sube una sensación como
que nunca supimos cómo ver las cosas salvo dulces,
maravillosas tetas. Vamos todos a la playa en zunga y
comamos de este papel dolido y doblado por tu imaginario que aún en mente me mira y me escupe con
razón y sentido quisieron definir el problema y no les
salió de un juego para encontrarse solita y vacía, hueca de mordidas que nos ahuyentan a las lobas. Aún desgraciadas –pocos entienden o sienten- ellas encienden un nuevo
fuego azul, o verde, tal vez, pero el fuego rojo ya estaba pasado de moda, como los besos en el
ombligo esa pelusa. Alfonsina se corta el pelo
carré, igual qué linda que sos, qué linda que vas a ser
siempre se miraban a los ojos cuando estaban por
estornudar del pico. Está re-caliente la cerveza.
Maru, la pibita esa, que habla poco. ¡No nos íbamos
más! Dame todo ya fue. Te cojo. Callate. Mentira.
Mucho cariño en un frasco de ácido, fusionado en el mar con tu
abuelo. ¡Al fin jugamos todos!
Irene, la de los ojos enormes y nariz colorada por la
peste. No me contagien, porfis. Yo quiero amor, dale, nada es tan rico como la baba cuando la querés de
verdad es que las esquelas entre enarbolados seres nos enajenan enfrentándonos a la raíz con olor a tierra y lo que no es descentrada
libertad sin alas ni cadenas, el viento en el pelo, suelto,
libre de ausencias enloqueceremos hasta el martirio de las luces sosegadas por un encanto tenaz y
ficticio, mentiroso, de plástico, un conglomerado de
inventos para que la lluvia nos pueda sorprender en nuestra
propia vida. Te lo pido, por favor, dejáte disfrutarlo.
miércoles, febrero 24, 2010
Pero si leemos y cantamos y pintamos y bailamos y al escribir no le damos correctas puntuaciones puede que dejemos de hablar y anudemos al mundo.
(Su lenguaje, estentóreo, supo de mi vientre abierto al doctor de las cuadrillas harto rebosantes de inframiramientos desconsolándose a sí mismas aún estando pegoteadas ya que hace calor, cuánto me hace. Nada hizo con su saber, también armó nudito o moño y así, sin decoro, decoró mis lluvias.)
Y si lluevo. ¿Y si lluevo sin llevarme nada con el llanto y así me lavo toda, completa? ¿Qué pasa entonces, pez, mamá?
.
No podés llamarte Mesopotamia.
(fin)
.
martes, febrero 23, 2010
Anotaciones del curso de la rioja (bisbis):
Urquiza y La Rioja - charla con kioskero frente al Hospital Ramos Mejía
Me caracterizó:
Mi risa - entre nena, adolescente y mujer. "¿qué me querés decir? ¿hasta dónde voy?"
Mis manos - duras como la roca, débiles y frágiles como el cristal.
Mis párpados - dolida.
Después:
_¿Cuántas veces te hicieron sufrir de amor?
_No me hicieron sufrir, yo sola me hago sufrir.
_Qué buena respuesta.
_Qué linda respuesta.
_Aprendiste a evadir muy bien, pero el sufrimiento existe (párpados) y se te nota, en toda tu forma, por eso te dije que tenías en tu porte el poder de las palabras
_(risas)
_Ah, pero eso fue hace tiempo, ¿no? ... Igual sos muy transparente, y eso también te va a hacer doler.
Debo aburrirme aún encendiendo el fuego, porque sé que sólo el imaginario de Sartre carece de hambruna. Escolásticos son aquellos que no pueden deslizarse como gatos por tus cueros. A mí me gusta el cuero cuando estamos bien, me hace respirar más lindo, pero a veces, cuando no, preocupan otras cosas como el librito llorándome en la repisa que no lo odie por deconstructivo.
Tirame del pelo - tirame del pelo - tirame del pelo .
mente.mente.mente demos rienda suelta solamente
¿y entonces?
mantenerlo.
.
domingo, febrero 21, 2010
Mantener y nutrir la idea de nadar por entre unos peces transparentes para mirar sus estómagos de colores. Yo también hablaba de animales y vivía en un jarrón, pero lo suyo me dolía, exageraba sin compartir el rayo y así cuesta más.
.
Me gusta que exista la palabra pararrayos, no presionarme y aprender a escupirte escupirte escupirte.
De mí puedo decir que soy un enredo no tan difícil de desatar.
La clave es siempre fácil de descifrar.
(Pero no la busques.)
Otra vez miento, es más simple aún: De mí no puedo decir. (Ni hablar de células ajenas.)
"[...]Y a veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas, tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes, como un gato o como un ladrón[...]"
II - Tríptico - Oliverio Girondo.
"[...] más allá de la angustia, desterrado del aire, en soledad callada, en vocación de polvo, de humareda, de olvido."
23 (Parte I) - El árbol de Diana - Flora (Alejandra) Pizarnik.
"Una mirada desde la alcantarilla puede ser la visión del mundo...
23 (Parte II) - El árbol de Diana - Flora (Alejandra) Pizarnik.
...la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos."
11 - El árbol de Diana. - Flora (Alejandra) Pizarnik.
"Ahora, en ésta hora inocente, yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada."
Dylan Thomas.
"La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque aún no ha tocado el suelo."
Epitafio - Juan Gelman.
"[...] Aquí yace un pájaro. Una flor. Un violín."
Aplastamiento de las gotas - Julio Florencio Cortázar.
"[...] Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. [...]"
IV - Infancia - Iluminaciones - Arthur Rimbaud.
"[...] Los senderos son ásperos. Los montículos se cubren de retamas. El aire está inmóvil. ¡Qué lejos están los pájaros y las fuentes! Esto sólo puede ser el fin del mundo, que avanza.
La hora del diablo - Fernando Pessoa.
"[...] Vivimos en éste mundo de los símbolos, en el templo claro y oscuro... tiniebla visible, por así decir, y cada símbolo es una verdad sustituible a la verdad hasta que el tiempo y las circunstancias restituyan la verdadera.[...]"
Todo - Abraza la oscuridad - Charles Bukowsky.
"[...] Los muertos no me necesitan. Ni los vivos. Pero quizás los muertos se necesitan unos a otros. [...]"
Sefiní - Juan Gelman.
"Basta, por esta noche cierro la puerta, me pongo el saco, guardo los papelitos donde no hago sino hablar de ti, mentir sobre tu paradero cuerpo que me has de temblar"
El silencio de las sirenas - La metamorfosis - Franz Kafka.
"Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio."
Así habló Zaratustra - Friedrich Nietzsche.
"Habéis bailado, pero una pierna no es un ala."
William Blake.
"Si las puertas de la percepción quedaran depuradas, todo se habría de mostrar al hombre tal cual es: infinito. "
Espero - Mario Benedetti.
"[...] Sé que la distancia te hiere, sé que las noches son más frías. Sé que ya no estás.[...]"
Viernes 3 am - Serú Girán.
La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas
esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza.
Y en tu voz
sólo un pálido adiós
y el reloj
en tu puño marcó las 3.
El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa,
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas.
Te hace bien,
tanto como hace mal;
te hace odiar,
tanto como querer... y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas,
cambiaste de sexo y de Dios,
de color y de fronteras.
Pero en sí
nada más cambiará
y un sensual
abandono vendrá... y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera.
¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!
Hojas muertas que caen
siempre igual:
Los que no pueden más se van...