imaginario ser.

No me archives

ni me pidas
el viento
que no tengo
aunque no lo sepas.


No me archives
ni te vuelvas grieta
transformándome a mí,

como siempre.


Te lo pido
pero igual sé que va a pasar
y tanto no me molesta
si no no seguiría igual,

otra vez.


Acostumbrándome
a parir mundos
en tus sueños
que están dentro de los míos
que no son así.


No me mires con tus ojos huecos
porque los míos no te van a distinguir,
están cansados de las pestañas
y de todo lo que creen que los rodea.


Cansados
porque saben o creen saber
que detrás de los párpados hay más,

pero no hacen nada.


Ayudame,
ayudalos.

Por favor.
(imaginandoquecambiándotevoyaconseguiruncambioenmí)

soy errante.

es otra.

No soy yo quien te mira
entre ruidos y árboles talados
no soy yo esa,
la que espera al crepúsculo para enternecerse.

No creas cualquier cosa
mis alas están pegadas
hay cosas que existen por más que tus ojos no las vean
y yo también puedo sentir fuera de horario.

Descabelladamente
te digo
y te exijo
que cambies de perspectiva
y me mires a los ojos.

Y así formar un alma nueva
entre la conjunción de pupilas descomunales
que son las nuestras.

No me veas con otros ojos
que no miren mas que el camino
al renacer.

Porque si no
no serán mis ojos
los que formen conductos
con tus pupilas.

esquemas.

Apago las luces
para que no se note tanto
que estoy perdida
en algún lugar
entre el viento
y la inmensa noche.

No enciendas al sol,
sé que no me voy a encontrar.

Querer ocultar mi vacío
en vez de completar.

Tal vez es el miedo...
y vuelvo a caer.

quarante.

Hace ya 40 años -sí, yo no estaba viva- murió quien sin saberlo produjo una mezcla indescriptible de cosas en mí.
De chica pensaba que no tenía derecho a leerlo alguien como yo que no servía de nada. Ahora creo igual. ¿Pero qué sería de mi sin él?. Sin lo que pude llegar a entender de él, que seguramente no es nada, pero es todo. "Nada de nada es todo..." diría él mismo en Nihilismo.
Oliverio Girondo, y no viví en su marco histórico, no me puedo ubicar en tiempo y espacio en carne viva, pero sin embargo me llega al alma.
¡¿Qué importan las fechas, el tiempo, lo que sea?! Éste es el ejemplo concreto.

Acá, cuarenta años después de tu muerte, alguien te piensa y te escribe. A vos, que sólo te conozco por letra.

No podría escribir algo coherente que abarque todo para éste señor. Me resultaría imposible... Por eso es tan corto, por eso...

(¿algo más clásico que el poema de la foto para el autor, eh? porque en el libro dejó mi papá una pluma. por eso. (otra vez, sí))

volverme estrella del cielo.

Realmente, verás
yo no sé qué es lo que soy
pero me desintegro
y no sé qué es lo que se disgrega en verdad.

Me voy
no sé a donde
pero tampoco sé donde estoy ahora.

Entonces es lo mismo. La ciclotimia estadísticamente debe ser una neutralidad constante. Pero las estadísticas son hipócritas.

No importa, no viene al caso.

El tema es que creo ser una especie de fantasma creado por el sol
una sombra.
una sombra.

Una sombra que quiere formar parte de una luna.

Y no es que tenga ganas de oscurecer un corazón
es sólo que si no de ninguna manera podría iluminar alguno y que iluminen el mio.

Es verdad, creo ser una sombra intentando formar parte de una luna
pero… temo que me dejen caer desde lo alto
es esa la razón de mi disolución
aunque sea es esa la razón de hoy.

No quiero incinerarme por un intento fallido de iluminación.

infortunio.

No te olvides de lo inolvidable antes de volver a vivirlo.
Las tejas se vuelven hijas de los postes de luz que no alumbran más que con halos de Luna.
Estoy quedando ciega…

¡Y nunca pude abrir los ojos!

necesidad.

No son más que túneles,
pasadizos de mundos ajenos
que nos llevan a otros
y a otros
y a otros
eternamente.

No son más que conductos,
tibios pasillos
llenos de almas y ensueños.

Como galerías de arte
exhibiéndonos.

No son más que eso.
Mundos,
Universos,
y demás.

Pero ¿qué haríamos sin ellos?

y el silencio en mi cuello.

Tu nuca
es nula
neutra
pero exquisita.

Tu nuca no opina nunca.

objetos perdidos.

Arrancá lo que llevo pegado desde siempre,
esta tristeza inoportuna que no se va con nada.

Intentalo aunque sea, te lo ruego.
Es que yo ya no soporto el nudo, ¿entendés?
Es increíble, pero no se desata con nada.

¿Cuántos miles de gritos debo exhalar?
¿Cuántas y cuáles son las palabras que no me tengo que callar?
Ojalá lo supiera, te juro que lo haría.

Y seguiría todo al pie de la letra,
como nunca.

(¿Cómo subir si no te encuentro?)

yo también quiero galopar.

¿Que por tus venas corren caballos?
Sí, ya me lo habías dicho antes. Y realmente creo que es cierto.

Pero no lo divulgues. El misterio es mejor, y aunque no creas... pensá, sos eso. Y me encanta, no te asustes por lo que sos. Pero tu aire es el enigma, eso respirás. Tal vez por eso me gusta tanto tu miasma...
¿Sabés? Quiero estar en vos, hacé un lugar entre tu piel...

loca loba roja.

Donde las líneas
no son más cuchillos
y no encarcelan
al tiempo.

Ahí quiero estar.

Ya no más cansada del Sol.

Sólo rompiendo
mis muñecas en la Luna
llena de secretos
y de almas de mí.

Ahí, brillando para un mundo
que no cree más que en sí mismo.

Escuchando aullidos
de conocedores de la verdad
cerca de la Luna
ansiando ser Loba.

quebrar tus alas.

Con el violeta resplandor del cielo
me hicieron una jaula
para olvidar cómo volar.

cielos nuevos.

Son un par de franjas encimadas,
infinitas capas de nubes rosas-violáceas
y después-más arriba-estalla.

No es sólo un amanecer,
es una recopilación
de recuerdos borroneados.

Y por encima de éstos; lo nuevo,
como arrancando dolores viejos.

Pero contra la memoria no puede.

Nunca puede.

(nota: En el momento no tuve cámara. Ésta foto es de otro día, corresponde a otros sentimientos... Ya no importa. Nunca importa...)

ligera confusión.

Incontadas las veces
que cantan al Sol
sin saber que es
la Luna
la que los alumbra
hoy.

Pero borrachos...
borrachos cantan mejor.