La mar en moto
con la tierra perdida
la mirada haciéndote
aullar subterfugios
entre tu líquido
y el matorral.

De acá nadie sale
te atan al bosque
cuando el prado no existe
cuerpo a tierra de pocos.

Cinco compraron mi llanto
para volver a escupirlo
sobre sus caras.

Yo me apropio
de mí
yo me expropio
y no sé qué alcanza.

Los brazos barriendo
la vereda abrazando
el cimiento.

Decían lanzarse para salir
despreocupados por la edad
o por su estado.

Hablaban de armas
yo que sólo entiendo un calor
sobre el hombro la barba
cayendo los hombres.

La mirada,
catarata.

.

te gustaba ser
como la noche
un clásico

la música depende de tu año
la espuma de tu perro
el baño del vecino



pero



yo no me fijo
no me fijo
misfits

acá
pie pequeño
buscando el valle,

nice to meet you, boy
don't come with me,

ama de puertas sin llave


tu péndulo observando el ritmo.


(lo propio, el autocentro.
escuché la canción del corazón y el auto)




.

no la tenés clara
te dejás picar

nadie se seca
cruzdemalta

perdiendo la venda
que se acurruca en el monte

de a poco, monetario
pintar la fauna al final.



(marx
esencia
actual
artista;

te gustaba ser, como la noche, un clásico)


.

rapeame que me gusta
meame la cuerda que ata
la cuerda que busca
la soga del loco
llorando que lo muerdan
aunque lo ahorquen

siempre más inteligentes
los delfines
-definición del inframundo-
casi sin metas
los delfines respirando
por encima

meame bajo el agua
muy abajo
me gusta el coral
sin frascos
respirar tu alga.





.

la felicidad en el bolsillo
casi cinco pesos en monedas





.

se roban los mejores nombres






.

comentaron que
dijeron que yo dije






ahora hablo con fantasmas






(se sofistica)



.

-No todas las medivachas son aburridas, algunas pueden mancharse con algo de ron, justo ahí sobre el corte tan pulcro, tan limpio que te hizo el doctor para ocultar tu llanto.

Y quién sabe, quizás un día escribas llanto con ye y el mundo no quiera bailar más la conga entre los edificios que sufren el hacinamiento de manadas de búfalos roncandos hacia tu nombre. Y fuera los bolsillos partidos como los labios del frío,
royéndose en el vicio.




.

-Un montón de estacas te hacen ver bien. Te hacen ver más negra. Normalmente las negruras te devuelven el don del asombro, de niños todos supimos emprender más que comprender y fue mejor. Estoy cansada de aseverar para no servirle al mundo.

-...sucede que de cuando en vez desnutrirse no es tan hermoso.





.

Yo quería un centauro para poder alcanzarle un norte,
servirme solamente con oír sus ideas seculares,
vaciarle todas las cajas,
llorar incluso a distancia y contraluz aunque sin ritmo.

y sin hacerlo andar,
sin obligarlo a andar en algún bosque,
alguna alfombra
con la mirada atenta al sonido.

creo que encontré un par de huellas;
alguien las fotografía
las imprime en la almohada que abrazo
mientras yo me quedo sin sábanas

(pero un montón de puntos
cruzándose se olvidan de delimitar mis esferas)

yo ya no espero rumbo
ni destruyo

es cierto que recuerdo muy poco
el lugar por el que mi nodo anda
aunque sé que vibra
y puedo sentirme caer
tontamente
llena de trapos o peces amarillos.




.

-¿Entonces una mirada qué, jaula?
-Personalizar el filo.



(definiciones del trío)
.

Alguna vez la cinta me despotricó. ¿Es cierto esto? También así me aburre, hm... bonito.



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Aferrar el mundo a una cintura sin nombre, moldeándonos así junto a Érica abarrotada de asfalto.
¿Qué es la cárcel? Encerrarse en la pregunta. Las acciones, predestinadas, acudieron al encuentro con una muerte horrorosa, lo demás baila, flota, te vincula y te soborna ante la idea de otra dirección.

¿Qué es un caudal? Algo en relación al aunar de todas tus voces, yo también siento el frío en la nuca, y las caricias.


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