domingo, febrero 28, 2010

28/2/10

6:43

―Sólo voy a tocar el piano con mis ojeras, tengo las manos pegoteadas en tela de tanto tejer, y voy a dejarle a mi frente amplia tomar coraje y obsesión de aquella botella vidreada para que albergue venas aún más gruesas y violáceas que las del herido vientre perteneciente a Érica.

―¿Y quién es Érica?

―La muchacha conformada por millones de liendres, corazón. ¿O acaso no ves los árboles uniéndose sin saberlo?

―Sí, y otra vez los enlaces, túbulos, conductos; el mundo internado, vamos entonces conjurando su operación aunque no sea tu Érica más que un cúmulo.

―Érica no me pertenece, tampoco a ella misma. Al no pertenecer siquiera a los mundos que encara en carne propia, cualquiera que intente retenerla no podrá quedarse más que con su cáscara, y ésta tiembla de frío.

―Es triste, ¿no?

―Casi humano.

(el mundo erigiéndose bajo su nombre.)



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jueves, febrero 25, 2010



Estoy casi segura de que el martirio tiene olor a nombre.

Y nada detiene lo que brota después, cuando ilegalmente le soplás al mundo su falta al oído. Porque aún así su respuesta acciona este calor tan mío que desdibuja el límite de tu ausencia vuelta hacia la noche entera.

Infinito es sed concentrada, utilizada en pos de una construcción hermosa que tomamos todos, universales y bonitos, con la cara aullando tierra al emerger.

Te traga si querés, succiona si no oponés resistencia. Podés ayudar a la generación de inimaginables esferas.



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23:26

25 de febrero de 2010

Cadáver exquisito en lo de Ivanna estando ella, Ire, Tom, La Chica Doctora, Pato y yo.

(no tienen orden) A saber:
PRIMERO:
Absolver mi enfermiza idea de sorprenderme ante la lucha
intrépida
mujer, corriendo contra corriente,
buscando
entre la ropa sucia y tus papeles
revueltos
pero con la yema no tan cocida, que esté
húmeda,
siempre tan húmeda. Me tiene tan podrida, no puedo dejar de preocuparme un segundo. No vaya a ser que su humedad se mezcle con la
mía
, ante todo mía y de nadie más. Pero ella no
quiere
saberlo todo, tocarlo todo y amar sin medida ni razón suficiente. ¿Schopenhauer era
alemán
? No estoy segura, tenía un moño rojo y sabor a incendios. De todos modos, yo jamás
asevero
y no me retracto jamás de la palabra dada.
¿Fuimos
dinamita? ¿Fuimos amor? ¿Fuimos qué carajo?
Dame
más mouse. No entiendo mucho qué pasa, será
que
lubrica sin fin todo.
Quiero
comerme un helado de sambayón y crema
americana
calzada en el bolsillo. Las odio a todas
esas
agotadas lluvias, nos despiojan junto al viento erigiéndose ante otras
noches
y un revolver apuntando a la nada. Tú sabes, es
porque
los espejos reflejan la imagen que todo ven, nada más. Dame quiero todo tomá mojala salame,
tarado
tu viejo, que no me quiere tanto como a
Tom
es como un zorrito repleto de hambres ajenas que soporta soles y noches
descansadas,
tenues.
No
ayuda tener más nombres.

SEGUNDO:

La cerveza fue barata y berreta, pero al pedo lo
agarré
la curva y no volví al camino bueno que se vayan a la
mierda,
que hace frío, en este lugar solitario, cómo me gustaría saber hasta dónde llega, pero me voy a
cansar
(CAUSAS) y consecuencias del puto posmodernismo
además de
arrancarle la billetera y correr, correr como si no hubiese mañana y entonces se detiene y piensa,
piensa en
el amor ese, del príncipe y todo eso que no, ¡ni loca! ¡¿Pero qué te pensás, desubicado?! Andá a
buscarte
entre el cauce maltrecho cuando el río, friolento, se percibe atento a sus barros de silencio. Son estos los que conforman sus
babas
, babas, babas,
Ivanna
es tan puta que aburre, en serio. Ya basta que
aproveche
usted del calor rimbombante que me vuelva presa de un perrito canceroso que nos incite a recrear las
formas
huecas. Al final nos tenés a todos haciendo
esto
, aquello, lo de acá y lo demás allá, pero
nada
casi sin peces o aletas que la avienten al verdadero
río
o volcán o caquita líquida. Amor con la
dedicación
y constancia y si se aburría lo negaba con toda
su.
Coma, che, punto. Libre
interpretación
, por eso la libertad no existe. Como, luego
existo
por motivos inexplicables, pero acá estoy, te digo,
existo. ¿
O no? Pienso, luego me lavo los dientes. Luego me arrepiento, porque en realidad todavía no
había
muchas cartas sobre la mesa y ninguna me
servía
para acabar. Finalmente acabar.

TERCERO:

No, no está bueno, vos te lo perdiste por idiota. Mi
amor
sin reconocer tus jaulas entre los papelitos sucios de vos, hartos de mí al
reconocerme.
Y se fueron al lago, a ver si el agua
ayudaba
siempre a acabar, nunca desistía a mitad de
camino
y pienso en todas las cosas que no debo pensar:
¿Quiénes
se comieron el Mantecol con Kétchup? Esto es una orgía dijo mamá
mirando
el asfalto detenidamente revolví entre mis jugos y no dejé de extraviar así mis
bocas del diablo y las gargantas del ángel; tiene
sexo
opuesto, o no, ¿quién sabe? De todos modos lo importante era no olvidarse de Mirta y sus
cabellos
que se quiebran como arena. Me pica la
vergüenza de tus descuartizadas lunas entre bruma bastante cargada que se solventa así perdiendo intensidad que a vos también te
ahueca
cada día más el coco del gato. Amor o
sangre
azul y unas tetitas hermosas. Lástima
que
esperábamos del bigotudo doblándose en la esquina? Alcohol etílico, pero nos falló, es por eso que aguardar
aburre
esta carta, tan larga e incoherente, tan ilegible y hermosa, tan blanca y dulce,
tan
solo. Coma, che, punto.

CUARTO:

No los quiero más cuando me critican. Me sube una sensación como
que
nunca supimos cómo ver las cosas salvo dulces,
maravillosas
tetas. Vamos todos a la playa en zunga y
comamos
de este papel dolido y doblado por tu imaginario que aún en mente me mira y me escupe con
razón
y sentido quisieron definir el problema y no les
salió
de un juego para encontrarse solita y vacía, hueca de mordidas que nos ahuyentan a las lobas. Aún desgraciadas –pocos entienden o sienten- ellas encienden un nuevo
fuego
azul, o verde, tal vez, pero el fuego rojo ya estaba pasado de moda, como los besos en el
ombligo
esa pelusa. Alfonsina se corta el pelo
carré,
igual qué linda que sos, qué linda que vas a ser
siempre
se miraban a los ojos cuando estaban por
estornudar
del pico. Está re-caliente la cerveza.
Maru,
la pibita esa, que habla poco. ¡No nos íbamos
más!
Dame todo ya fue. Te cojo. Callate. Mentira.
Mucho
cariño en un frasco de ácido, fusionado en el mar con tu
abuelo.
¡Al fin jugamos todos!
Irene,
la de los ojos enormes y nariz colorada por la
peste.
No me contagien, porfis. Yo quiero amor, dale, nada es tan rico como la baba cuando la querés de
verdad
es que las esquelas entre enarbolados seres nos enajenan enfrentándonos a la raíz con olor a tierra y lo que no es descentrada
libertad
sin alas ni cadenas, el viento en el pelo, suelto,
libre
de ausencias enloqueceremos hasta el martirio de las luces sosegadas por un encanto tenaz y
ficticio
, mentiroso, de plástico, un conglomerado de
inventos
para que la lluvia nos pueda sorprender en nuestra
propia
vida. Te lo pido, por favor, dejáte disfrutarlo.

miércoles, febrero 24, 2010



Pero si leemos y cantamos y pintamos y bailamos y al escribir no le damos correctas puntuaciones puede que dejemos de hablar y anudemos al mundo.

(Su lenguaje, estentóreo, supo de mi vientre abierto al doctor de las cuadrillas harto rebosantes de inframiramientos desconsolándose a sí mismas aún estando pegoteadas ya que hace calor, cuánto me hace. Nada hizo con su saber, también armó nudito o moño y así, sin decoro, decoró mis lluvias.)

Y si lluevo. ¿Y si lluevo sin llevarme nada con el llanto y así me lavo toda, completa? ¿Qué pasa entonces, pez, mamá?



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No podés llamarte Mesopotamia.


(fin)

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martes, febrero 23, 2010

Anotaciones del curso de la rioja (bisbis):

Urquiza y La Rioja - charla con kioskero frente al Hospital Ramos Mejía

Me caracterizó:

Mi risa - entre nena, adolescente y mujer. "¿qué me querés decir? ¿hasta dónde voy?"

Mis manos - duras como la roca, débiles y frágiles como el cristal.

Mis párpados - dolida.

Después:

_¿Cuántas veces te hicieron sufrir de amor?

_No me hicieron sufrir, yo sola me hago sufrir.

_Qué buena respuesta.

_Qué linda respuesta.

_Aprendiste a evadir muy bien, pero el sufrimiento existe (párpados) y se te nota, en toda tu forma, por eso te dije que tenías en tu porte el poder de las palabras

_(risas)

_Ah, pero eso fue hace tiempo, ¿no? ... Igual sos muy transparente, y eso también te va a hacer doler.




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enlazateenlaza
subecomounfuego
losvueltoscomofue
colarcorrerescomo
soplaratu
comounfuego
subeporelviento
enlazateenlaza
uneuneuneune

(that picture)



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TU PADRE, ELECTRA, TU PADRE!





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Sos monstruosa,
tenés garritas,
tomás entr tus fibras
aquello que te nutre y
perdés.

Repleta de extravíos
golpeás con la dureza
que te otorga tu ser
en exceso endeble
y no hace frío,
siquiera fiebre.

Y mujer, tu habla
ATRAGANTADA
por tu reprimida sed
sopando huecos.


(another picture called language).





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A chorros, sos un
ser a chorros






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Debo aburrirme aún encendiendo el fuego, porque sé que sólo el imaginario de Sartre carece de hambruna. Escolásticos son aquellos que no pueden deslizarse como gatos por tus cueros. A mí me gusta el cuero cuando estamos bien, me hace respirar más lindo, pero a veces, cuando no, preocupan otras cosas como el librito llorándome en la repisa que no lo odie por deconstructivo.

Tirame del pelo - tirame del pelo - tirame del pelo .

mente.mente.mente
demos rienda suelta
solamente

¿y entonces?

mantenerlo.




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domingo, febrero 21, 2010


Mantener y nutrir la idea de nadar por entre unos peces transparentes para mirar sus estómagos de colores.
Yo también hablaba de animales y vivía en un jarrón, pero lo suyo me dolía, exageraba sin compartir el rayo y así cuesta más.



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Me gusta que exista la palabra pararrayos, no presionarme y aprender a
escupirte
escupirte
escupirte.

Pero soy (aún más) idiota.
Es decir, tampoco.


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29/6/2008

Champignjór. dice:

¿Cómo estás?
roja dice:
como naranja
roja dice:
escribo algo que me cuesta
roja dice:
lo dejo
roja dice:
nunca dejo
roja dice:
voy a retomarlo después de la naranja
roja dice:
es raro
roja dice:
como que
roja dice:
puedo alargar el sentimiento
roja dice:
flasheo
roja dice:
como naranja
roja dice:
flasheo
roja dice:
vos cómo estás?
Champignjór. dice:
Bien, me duele la panza.

Y además, la profundidad de estar vivo. ("Martina et moi" -por Gourry, el hijo del Rygour.)


Hola mongui, te extraño mucho.

viernes, febrero 19, 2010


Yo no soy distinta
de mí
soy también así de idiota
problemático es que sea lo único a exhibir.


(las partes, sus cauces)


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Aunque te importe, a vos qué te importa?
Identificar el momento en que deja
el vino de resistir a la
expulsión por tus poros.

Mover mundos mientras hablás de sucesiones y calor
entre tus lluvias y se detecte.

Que exista el baile y
se desee también
generación del mismo,
que se le de la mano fuerte.


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jueves, febrero 18, 2010


Yo no quería un cúmulo de monjes, los monjes cuando tienen frío se calcinan en la espera.




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miércoles, febrero 17, 2010


Siento que no hace más que aburrirme molestar con mi fiebre.



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Hace ya tres años me olvidé de la esperanza repleta de gusto a roce. Hoy cuento números - relato.


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Soy a veces un varoncito con olor a cielo, estoy nublada y la tierra ame pica. Alergia insana de la cual me dejo nutrir.


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La mugre te hacía sorber de a rayos. Vos siempre estuviste descalza (una descarga) y te exigiste incluso admirarla para soportar.
(Pero) termina por fundirse tu mente por la electricidad.


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Pensalo así: Ya no tenés más faltas de ortografía
(nomás la boca entreabierta por las comisuras mirándote)


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Sos corta, cortita y te faltan garras; cuando sentís que te clavás en verdad es sólo hundimiento. Y no todo es agua; a veces ésta corre y se endurece el barro; tus procesos lentos terminan por hacerte doler, pero es si no o a cambio cuando corrés un conjunto de raspones, y no buscás coagularte o dejar la búsqueda (decías). ¿Pero hasta dónde puede narrar tu reflejo zombie? (tenías mucha voz, muchas voces) ¿Cuántas veces te quedaste a mitad del párrafo que no podés contar? (enumeración)


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lunes, febrero 15, 2010

desgrabado V



El arte no es ordenado ni estático. Existe, creo, eso sí, el arte del orden, que tampoco es ordenado o estático. El orden es un caso aparte; tiene bucles metálicos, se clava y va alejándose así de los organismos vivientes que unidos construyen la distribución de los colores sobre los perros. El orden babea mentes, el orden babea mentes sobre el mantel porque no duerme siesta y te mira, y vos dejás de correr para limpiarlo, cachetearlo y ofrecerle una gama de colores que aún ahí puede dejar.


desgrabado IV



Palpitar es como sonarse la nariz frente una roca, hay quienes pueden envidiar eso. Sospecho que es porque no se mueven y no vibran, y observan sin darse cuenta de que observan porque entonces podrían vibrar y otra vez la nariz, los mocos, tener los pañuelos como una hoja en blanco. Que se lamente. La hoja, el color, la roca tan dura doliéndose.

desgrabado III



Soy un ciclomato, a nadie le interesa así que puedo decirlo. Estoy enteramente sola en esto, hermosamente sola en esto. Y es increíble cómo esas palabras pueden unirse, cómo puedo estar hermosamente sola en algo, cómo de repente ejerzo un poder desde mí y es sano, y es útil, construye, arma porque está en verdad enlazado. Me arma, eso es, esa es la fuerza que uno buscaba. (risas)


desgrabado II


Es necesario tomar mate para volverse insecto. Y para volverse insecto es necesaria la humedad. Para creer en la humedad hace falta un valor, una fuerza que nace desde uno, genera en uno y proyecta hacia los demás. La humedad fermenta, lo dije hoy, lo dije alguna vez hace mucho pero no importa quién, ni cómo, ni por qué, importa que suceda, y entonces tus patitas prefieren el verde moretón y sos más ágil así.

desgrabado I

15 de febrero. Noche, llueve. Mis ojos, aún sin plena confianza, mirando al público inocente, hablaron, es así que los párpados eligieron sulfurarse. Era increíble. Teníamos que andar por la noche empapados en lluvia. Metiéndonos, socavándonos, quitándonos ramas, embarrándonos en algo que sabíamos era harto increíble, harto emocionante, impulsivo, que impulsaba.
Entonces fue que mi paraguas se enganchó entre unos árboles llenos de tormenta; tormentosos árboles. Y eso no paró la lluvia. Otra de las almas me dijo: Dios está enloqueciendo, lo dijo un virrey, lo dijo un tío mío loco y degenerado, me lo dijiste vos mientras contábamos todos eso mientras andábamos quetrénquetrén quetrénquetrén, mientras andábamos y la señora se reía y nadie podía entender.
Nadie podía entender que realmente estaba triste; se sentía hueca. Desconsolada porque creo que nadie le hubiese dado la mano plácidamente. Un abrazo. Tenía una máquina en los oídos, se hacía la que no escuchaba y se reía. Y yo estaba abierta, pero la miraba, para ver si podía no sé, articular algo para ver si podía sentir algo. Entonces ella se rió más, se escondía, se rió más.
Y es un poco triste, y quizás yo no llegué del mejor modo, pero era una forma, un intento. Y no lo supo ver, no quiso aprender a verlo.


No puedo yo venderme, aprendí nomás de las formas de destruir esto que en mi cuerpo encaro. Transgredirlo para llegar a algo, no pienso siquiera ya en dejarme destartalada. Es por eso que tengo pasión y las manitas sucias ansiando más.

(y las manitas sucias ansiando más)


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introducción.



-¿No son acaso las moscas internacionales? Pues se convive entonces con ellas, como con la yerba mojada. Es que hace tanta lluvia que me influye, y en la humedad ¿cuántas son las cosas que fermentan?

Es por eso que me vuelvo río,
es por eso que me tiro de lleno conociendo y para
presentarme al río.

Tengo nombre, abrazame rayo, que palpito.



(¡qué pálpito!)


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viernes, febrero 12, 2010


Anotaciones del curso de la rioja (bis):

Hiper remisero, baby
yo te quemaré
gomas de refuerzo
cáñamo y ruda
con fuerza y acero.

Le poem per meli medieval,
pero la basura es muy linda, no?

Me gustan tus cuentitos
desde villa de mayo
y te descalzás
para cantarme playa
en la playa
y enyoguizados borrachos.

Vos, Meli, hablabas de los
psicobolches
y te golpeaba el tabaco,
su hombría arrepentida,
en el armario.

No te desmoralices, amor
que partirse por amor viene de la mano
y las balitas son canicas nomás.



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Morticia del Cáucaso era
mártir y tenía sueño.

Inventó entonces soldaditos verdes
y desgarró al mundo con su cabecita
al parir su madre.

Es entonces que el smog
se engendra en EEUU,
pedazo de gobierno que incita a que se produzca
un filtro que sólo él pueda pagar
y nos de cáncer a nosotros.

Chinese food.

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Partiéndose
en el partido
encontró
su falla
y no se reconstruyó
abrió brecha
mecha
brecha
enmarañó su pelo.


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Monster,
monstruo-
mito
mimo
mina
lápiz
pista
(und) musik.



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Mujer que canta al alba
trágicoexageradamente



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_Jugamos? Tenemos maestros,
pero cuántos? y sobre todo, mami,
¿qué es el MÁS ALLÁ?

_Que te corras, ramillete.



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