―Sólo voy a tocar el piano con mis ojeras, tengo las manos pegoteadas en tela de tanto tejer, y voy a dejarle a mi frente amplia tomar coraje y obsesión de aquella botella vidreada para que albergue venas aún más gruesas y violáceas que las del herido vientre perteneciente a Érica.
―¿Y quién es Érica?
―La muchacha conformada por millones de liendres, corazón. ¿O acaso no ves los árboles uniéndose sin saberlo?
―Sí, y otra vez los enlaces, túbulos, conductos; el mundo internado, vamos entonces conjurando su operación aunque no sea tu Érica más que un cúmulo.
―Érica no me pertenece, tampoco a ella misma. Al no pertenecer siquiera a los mundos que encara en carne propia, cualquiera que intente retenerla no podrá quedarse más que con su cáscara, y ésta tiembla de frío.
―Es triste, ¿no?
―Casi humano.
(el mundo erigiéndose bajo su nombre.)
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jueves, febrero 25, 2010
Estoy casi segura de que el martirio tiene olor a nombre.
Y nada detiene lo que brota después, cuando ilegalmente le soplás al mundo su falta al oído. Porque aún así su respuesta acciona este calor tan mío que desdibuja el límite de tu ausencia vuelta hacia la noche entera.
Infinito es sed concentrada, utilizada en pos de una construcción hermosa que tomamos todos, universales y bonitos, con la cara aullando tierra al emerger.
Te traga si querés, succiona si no oponés resistencia. Podés ayudar a la generación de inimaginables esferas.
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23:26
25 de febrero de 2010
Cadáver exquisito en lo de Ivanna estando ella, Ire, Tom, La Chica Doctora, Pato y yo.
(no tienen orden) A saber:
PRIMERO:
Absolver mi enfermiza idea de sorprenderme ante la lucha
intrépida mujer, corriendo contra corriente,
buscando entre la ropa sucia y tus papeles
revueltos pero con la yema no tan cocida, que esté
húmeda, siempre tan húmeda. Me tiene tan podrida, no puedo dejar de preocuparme un segundo. No vaya a ser que su humedad se mezcle con la
mía, ante todo mía y de nadie más. Pero ella no
quiere saberlo todo, tocarlo todo y amar sin medida ni razón suficiente. ¿Schopenhauer era
alemán? No estoy segura, tenía un moño rojo y sabor a incendios. De todos modos, yo jamás
asevero y no me retracto jamás de la palabra dada.
¿Fuimos dinamita? ¿Fuimos amor? ¿Fuimos qué carajo?
Dame más mouse. No entiendo mucho qué pasa, será
que lubrica sin fin todo.
Quiero comerme un helado de sambayón y crema
americana calzada en el bolsillo. Las odio a todas
esas agotadas lluvias, nos despiojan junto al viento erigiéndose ante otras
noches y un revolver apuntando a la nada. Tú sabes, es
porque los espejos reflejan la imagen que todo ven, nada más. Dame quiero todo tomá mojala salame,
tarado tu viejo, que no me quiere tanto como a
Tom es como un zorrito repleto de hambres ajenas que soporta soles y noches
descansadas, tenues.
No ayuda tener más nombres.
SEGUNDO:
La cerveza fue barata y berreta, pero al pedo lo
agarré la curva y no volví al camino bueno que se vayan a la
mierda, que hace frío, en este lugar solitario, cómo me gustaría saber hasta dónde llega, pero me voy a
cansar (CAUSAS) y consecuencias del puto posmodernismo
además de arrancarle la billetera y correr, correr como si no hubiese mañana y entonces se detiene y piensa,
piensa en el amor ese, del príncipe y todo eso que no, ¡ni loca! ¡¿Pero qué te pensás, desubicado?! Andá a
buscarte entre el cauce maltrecho cuando el río, friolento, se percibe atento a sus barros de silencio. Son estos los que conforman sus
babas, babas, babas,
Ivanna es tan puta que aburre, en serio. Ya basta que
aproveche usted del calor rimbombante que me vuelva presa de un perrito canceroso que nos incite a recrear las
formas huecas. Al final nos tenés a todos haciendo
esto, aquello, lo de acá y lo demás allá, pero
nada casi sin peces o aletas que la avienten al verdadero
río o volcán o caquita líquida. Amor con la
dedicación y constancia y si se aburría lo negaba con toda
su. Coma, che, punto. Libre
interpretación, por eso la libertad no existe. Como, luego
existo por motivos inexplicables, pero acá estoy, te digo,
existo. ¿O no? Pienso, luego me lavo los dientes. Luego me arrepiento, porque en realidad todavía no
había muchas cartas sobre la mesa y ninguna me
servía para acabar. Finalmente acabar.
TERCERO:
No, no está bueno, vos te lo perdiste por idiota. Mi
amor sin reconocer tus jaulas entre los papelitos sucios de vos, hartos de mí al
reconocerme. Y se fueron al lago, a ver si el agua
ayudaba siempre a acabar, nunca desistía a mitad de
camino y pienso en todas las cosas que no debo pensar:
¿Quiénes se comieron el Mantecol con Kétchup? Esto es una orgía dijo mamá
mirando el asfalto detenidamente revolví entre mis jugos y no dejé de extraviar así mis
bocas del diablo y las gargantas del ángel; tiene
sexo opuesto, o no, ¿quién sabe? De todos modos lo importante era no olvidarse de Mirta y sus
cabellos que se quiebran como arena. Me pica la
vergüenza de tus descuartizadas lunas entre bruma bastante cargada que se solventa así perdiendo intensidad que a vos también te
ahueca cada día más el coco del gato. Amor o
sangre azul y unas tetitas hermosas. Lástima
que esperábamos del bigotudo doblándose en la esquina? Alcohol etílico, pero nos falló, es por eso que aguardar
aburre esta carta, tan larga e incoherente, tan ilegible y hermosa, tan blanca y dulce,
tan solo. Coma, che, punto.
CUARTO:
No los quiero más cuando me critican. Me sube una sensación como
que nunca supimos cómo ver las cosas salvo dulces,
maravillosas tetas. Vamos todos a la playa en zunga y
comamos de este papel dolido y doblado por tu imaginario que aún en mente me mira y me escupe con
razón y sentido quisieron definir el problema y no les
salió de un juego para encontrarse solita y vacía, hueca de mordidas que nos ahuyentan a las lobas. Aún desgraciadas –pocos entienden o sienten- ellas encienden un nuevo
fuego azul, o verde, tal vez, pero el fuego rojo ya estaba pasado de moda, como los besos en el
ombligo esa pelusa. Alfonsina se corta el pelo
carré, igual qué linda que sos, qué linda que vas a ser
siempre se miraban a los ojos cuando estaban por
estornudar del pico. Está re-caliente la cerveza.
Maru, la pibita esa, que habla poco. ¡No nos íbamos
más! Dame todo ya fue. Te cojo. Callate. Mentira.
Mucho cariño en un frasco de ácido, fusionado en el mar con tu
abuelo. ¡Al fin jugamos todos!
Irene, la de los ojos enormes y nariz colorada por la
peste. No me contagien, porfis. Yo quiero amor, dale, nada es tan rico como la baba cuando la querés de
verdad es que las esquelas entre enarbolados seres nos enajenan enfrentándonos a la raíz con olor a tierra y lo que no es descentrada
libertad sin alas ni cadenas, el viento en el pelo, suelto,
libre de ausencias enloqueceremos hasta el martirio de las luces sosegadas por un encanto tenaz y
ficticio, mentiroso, de plástico, un conglomerado de
inventos para que la lluvia nos pueda sorprender en nuestra
propia vida. Te lo pido, por favor, dejáte disfrutarlo.
miércoles, febrero 24, 2010
Pero si leemos y cantamos y pintamos y bailamos y al escribir no le damos correctas puntuaciones puede que dejemos de hablar y anudemos al mundo.
(Su lenguaje, estentóreo, supo de mi vientre abierto al doctor de las cuadrillas harto rebosantes de inframiramientos desconsolándose a sí mismas aún estando pegoteadas ya que hace calor, cuánto me hace. Nada hizo con su saber, también armó nudito o moño y así, sin decoro, decoró mis lluvias.)
Y si lluevo. ¿Y si lluevo sin llevarme nada con el llanto y así me lavo toda, completa? ¿Qué pasa entonces, pez, mamá?
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No podés llamarte Mesopotamia.
(fin)
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martes, febrero 23, 2010
Anotaciones del curso de la rioja (bisbis):
Urquiza y La Rioja - charla con kioskero frente al Hospital Ramos Mejía
Me caracterizó:
Mi risa - entre nena, adolescente y mujer. "¿qué me querés decir? ¿hasta dónde voy?"
Mis manos - duras como la roca, débiles y frágiles como el cristal.
Mis párpados - dolida.
Después:
_¿Cuántas veces te hicieron sufrir de amor?
_No me hicieron sufrir, yo sola me hago sufrir.
_Qué buena respuesta.
_Qué linda respuesta.
_Aprendiste a evadir muy bien, pero el sufrimiento existe (párpados) y se te nota, en toda tu forma, por eso te dije que tenías en tu porte el poder de las palabras
_(risas)
_Ah, pero eso fue hace tiempo, ¿no? ... Igual sos muy transparente, y eso también te va a hacer doler.
Debo aburrirme aún encendiendo el fuego, porque sé que sólo el imaginario de Sartre carece de hambruna. Escolásticos son aquellos que no pueden deslizarse como gatos por tus cueros. A mí me gusta el cuero cuando estamos bien, me hace respirar más lindo, pero a veces, cuando no, preocupan otras cosas como el librito llorándome en la repisa que no lo odie por deconstructivo.
Tirame del pelo - tirame del pelo - tirame del pelo .
mente.mente.mente demos rienda suelta solamente
¿y entonces?
mantenerlo.
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domingo, febrero 21, 2010
Mantener y nutrir la idea de nadar por entre unos peces transparentes para mirar sus estómagos de colores. Yo también hablaba de animales y vivía en un jarrón, pero lo suyo me dolía, exageraba sin compartir el rayo y así cuesta más.
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Me gusta que exista la palabra pararrayos, no presionarme y aprender a escupirte escupirte escupirte.
Pero soy (aún más) idiota. Es decir, tampoco.
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29/6/2008
Champignjór. dice: ¿Cómo estás? roja dice: como naranja roja dice: escribo algo que me cuesta roja dice: lo dejo roja dice: nunca dejo roja dice: voy a retomarlo después de la naranja roja dice: es raro roja dice: como que roja dice: puedo alargar el sentimiento roja dice: flasheo roja dice: como naranja roja dice: flasheo roja dice: vos cómo estás? Champignjór. dice: Bien, me duele la panza.
Y además, la profundidad de estar vivo. ("Martina et moi" -por Gourry, el hijo del Rygour.)
Hola mongui, te extraño mucho.
viernes, febrero 19, 2010
Yo no soy distinta de mí soy también así de idiota problemático es que sea lo único a exhibir.
(las partes, sus cauces)
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Aunque te importe, a vos qué te importa? Identificar el momento en que deja el vino de resistir a la expulsión por tus poros.
Mover mundos mientras hablás de sucesiones y calor entre tus lluvias y se detecte.
Que exista el baile y se desee también generación del mismo, que se le de la mano fuerte.
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jueves, febrero 18, 2010
Yo no quería un cúmulo de monjes, los monjes cuando tienen frío se calcinan en la espera.
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miércoles, febrero 17, 2010
Siento que no hace más que aburrirme molestar con mi fiebre.
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Hace ya tres años me olvidé de la esperanza repleta de gusto a roce. Hoy cuento números - relato.
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Soy a veces un varoncito con olor a cielo, estoy nublada y la tierra ame pica. Alergia insana de la cual me dejo nutrir.
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La mugre te hacía sorber de a rayos. Vos siempre estuviste descalza (una descarga) y te exigiste incluso admirarla para soportar. (Pero) termina por fundirse tu mente por la electricidad.
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Pensalo así: Ya no tenés más faltas de ortografía (nomás la boca entreabierta por las comisuras mirándote)
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Sos corta, cortita y te faltan garras; cuando sentís que te clavás en verdad es sólo hundimiento. Y no todo es agua; a veces ésta corre y se endurece el barro; tus procesos lentos terminan por hacerte doler, pero es si no o a cambio cuando corrés un conjunto de raspones, y no buscás coagularte o dejar la búsqueda (decías). ¿Pero hasta dónde puede narrar tu reflejo zombie? (tenías mucha voz, muchas voces) ¿Cuántas veces te quedaste a mitad del párrafo que no podés contar? (enumeración)
El arte no es ordenado ni estático. Existe, creo, eso sí, el arte del orden, que tampoco es ordenado o estático. El orden es un caso aparte; tiene bucles metálicos, se clava y va alejándose así de los organismos vivientes que unidos construyen la distribución de los colores sobre los perros. El orden babea mentes, el orden babea mentes sobre el mantel porque no duerme siesta y te mira, y vos dejás de correr para limpiarlo, cachetearlo y ofrecerle una gama de colores que aún ahí puede dejar.
Palpitar es como sonarse la nariz frente una roca, hay quienes pueden envidiar eso. Sospecho que es porque no se mueven y no vibran, y observan sin darse cuenta de que observan porque entonces podrían vibrar y otra vez la nariz, los mocos, tener los pañuelos como una hoja en blanco. Que se lamente. La hoja, el color, la roca tan dura doliéndose.
Soy un ciclomato, a nadie le interesa así que puedo decirlo. Estoy enteramente sola en esto, hermosamente sola en esto. Y es increíble cómo esas palabras pueden unirse, cómo puedo estar hermosamente sola en algo, cómo de repente ejerzo un poder desde mí y es sano, y es útil, construye, arma porque está en verdad enlazado. Me arma, eso es, esa es la fuerza que uno buscaba. (risas)
Es necesario tomar mate para volverse insecto. Y para volverse insecto es necesaria la humedad. Para creer en la humedad hace falta un valor, una fuerza que nace desde uno, genera en uno y proyecta hacia los demás. La humedad fermenta, lo dije hoy, lo dije alguna vez hace mucho pero no importa quién, ni cómo, ni por qué, importa que suceda, y entonces tus patitas prefieren el verde moretón y sos más ágil así.
15 de febrero. Noche, llueve. Mis ojos, aún sin plena confianza, mirando al público inocente, hablaron, es así que los párpados eligieron sulfurarse. Era increíble. Teníamos que andar por la noche empapados en lluvia. Metiéndonos, socavándonos, quitándonos ramas, embarrándonos en algo que sabíamos era harto increíble, harto emocionante, impulsivo, que impulsaba. Entonces fue que mi paraguas se enganchó entre unos árboles llenos de tormenta; tormentosos árboles. Y eso no paró la lluvia. Otra de las almas me dijo: Dios está enloqueciendo, lo dijo un virrey, lo dijo un tío mío loco y degenerado, me lo dijiste vos mientras contábamos todos eso mientras andábamos quetrénquetrén quetrénquetrén, mientras andábamos y la señora se reía y nadie podía entender. Nadie podía entender que realmente estaba triste; se sentía hueca. Desconsolada porque creo que nadie le hubiese dado la mano plácidamente. Un abrazo. Tenía una máquina en los oídos, se hacía la que no escuchaba y se reía. Y yo estaba abierta, pero la miraba, para ver si podía no sé, articular algo para ver si podía sentir algo. Entonces ella se rió más, se escondía, se rió más. Y es un poco triste, y quizás yo no llegué del mejor modo, pero era una forma, un intento. Y no lo supo ver, no quiso aprender a verlo.
No puedo yo venderme, aprendí nomás de las formas de destruir esto que en mi cuerpo encaro. Transgredirlo para llegar a algo, no pienso siquiera ya en dejarme destartalada. Es por eso que tengo pasión y las manitas sucias ansiando más.
-¿No son acaso las moscas internacionales? Pues se convive entonces con ellas, como con la yerba mojada. Es que hace tanta lluvia que me influye, y en la humedad ¿cuántas son las cosas que fermentan?
Es por eso que me vuelvo río, es por eso que me tiro de lleno conociendo y para presentarme al río.
Tengo nombre, abrazame rayo, que palpito.
(¡qué pálpito!)
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viernes, febrero 12, 2010
Anotaciones del curso de la rioja (bis):
Hiper remisero, baby yo te quemaré gomas de refuerzo cáñamo y ruda con fuerza y acero.
Le poem per meli medieval, pero la basura es muy linda, no?
Me gustan tus cuentitos desde villa de mayo y te descalzás para cantarme playa en la playa y enyoguizados borrachos.
Vos, Meli, hablabas de los psicobolches y te golpeaba el tabaco, su hombría arrepentida, en el armario.
No te desmoralices, amor que partirse por amor viene de la mano y las balitas son canicas nomás.
Inventó entonces soldaditos verdes y desgarró al mundo con su cabecita al parir su madre.
Es entonces que el smog se engendra en EEUU, pedazo de gobierno que incita a que se produzca un filtro que sólo él pueda pagar y nos de cáncer a nosotros.
Chinese food. . __________________________ __________________________ Partiéndose en el partido encontró su falla y no se reconstruyó abrió brecha mecha brecha enmarañó su pelo.
. __________________________ __________________________ Monster, monstruo- mito mimo mina lápiz pista (und) musik.
. __________________________ __________________________ _Jugamos? Tenemos maestros, pero cuántos? y sobre todo, mami, ¿qué es el MÁS ALLÁ? _Que te corras, ramillete.
De mí puedo decir que soy un enredo no tan difícil de desatar.
La clave es siempre fácil de descifrar.
(Pero no la busques.)
Otra vez miento, es más simple aún: De mí no puedo decir. (Ni hablar de células ajenas.)
"[...]Y a veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas, tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes, como un gato o como un ladrón[...]"
II - Tríptico - Oliverio Girondo.
"[...] más allá de la angustia, desterrado del aire, en soledad callada, en vocación de polvo, de humareda, de olvido."
23 (Parte I) - El árbol de Diana - Flora (Alejandra) Pizarnik.
"Una mirada desde la alcantarilla puede ser la visión del mundo...
23 (Parte II) - El árbol de Diana - Flora (Alejandra) Pizarnik.
...la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos."
11 - El árbol de Diana. - Flora (Alejandra) Pizarnik.
"Ahora, en ésta hora inocente, yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada."
Dylan Thomas.
"La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque aún no ha tocado el suelo."
Epitafio - Juan Gelman.
"[...] Aquí yace un pájaro. Una flor. Un violín."
Aplastamiento de las gotas - Julio Florencio Cortázar.
"[...] Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. [...]"
IV - Infancia - Iluminaciones - Arthur Rimbaud.
"[...] Los senderos son ásperos. Los montículos se cubren de retamas. El aire está inmóvil. ¡Qué lejos están los pájaros y las fuentes! Esto sólo puede ser el fin del mundo, que avanza.
La hora del diablo - Fernando Pessoa.
"[...] Vivimos en éste mundo de los símbolos, en el templo claro y oscuro... tiniebla visible, por así decir, y cada símbolo es una verdad sustituible a la verdad hasta que el tiempo y las circunstancias restituyan la verdadera.[...]"
Todo - Abraza la oscuridad - Charles Bukowsky.
"[...] Los muertos no me necesitan. Ni los vivos. Pero quizás los muertos se necesitan unos a otros. [...]"
Sefiní - Juan Gelman.
"Basta, por esta noche cierro la puerta, me pongo el saco, guardo los papelitos donde no hago sino hablar de ti, mentir sobre tu paradero cuerpo que me has de temblar"
El silencio de las sirenas - La metamorfosis - Franz Kafka.
"Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio."
Así habló Zaratustra - Friedrich Nietzsche.
"Habéis bailado, pero una pierna no es un ala."
William Blake.
"Si las puertas de la percepción quedaran depuradas, todo se habría de mostrar al hombre tal cual es: infinito. "
Espero - Mario Benedetti.
"[...] Sé que la distancia te hiere, sé que las noches son más frías. Sé que ya no estás.[...]"
Viernes 3 am - Serú Girán.
La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas
esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza.
Y en tu voz
sólo un pálido adiós
y el reloj
en tu puño marcó las 3.
El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa,
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas.
Te hace bien,
tanto como hace mal;
te hace odiar,
tanto como querer... y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas,
cambiaste de sexo y de Dios,
de color y de fronteras.
Pero en sí
nada más cambiará
y un sensual
abandono vendrá... y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera.
¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!
Hojas muertas que caen
siempre igual:
Los que no pueden más se van...