-No todas las medivachas son aburridas, algunas pueden mancharse con algo de ron, justo ahí sobre el corte tan pulcro, tan limpio que te hizo el doctor para ocultar tu llanto.

Y quién sabe, quizás un día escribas llanto con ye y el mundo no quiera bailar más la conga entre los edificios que sufren el hacinamiento de manadas de búfalos roncandos hacia tu nombre. Y fuera los bolsillos partidos como los labios del frío,
royéndose en el vicio.




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-Un montón de estacas te hacen ver bien. Te hacen ver más negra. Normalmente las negruras te devuelven el don del asombro, de niños todos supimos emprender más que comprender y fue mejor. Estoy cansada de aseverar para no servirle al mundo.

-...sucede que de cuando en vez desnutrirse no es tan hermoso.





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Yo quería un centauro para poder alcanzarle un norte,
servirme solamente con oír sus ideas seculares,
vaciarle todas las cajas,
llorar incluso a distancia y contraluz aunque sin ritmo.

y sin hacerlo andar,
sin obligarlo a andar en algún bosque,
alguna alfombra
con la mirada atenta al sonido.

creo que encontré un par de huellas;
alguien las fotografía
las imprime en la almohada que abrazo
mientras yo me quedo sin sábanas

(pero un montón de puntos
cruzándose se olvidan de delimitar mis esferas)

yo ya no espero rumbo
ni destruyo

es cierto que recuerdo muy poco
el lugar por el que mi nodo anda
aunque sé que vibra
y puedo sentirme caer
tontamente
llena de trapos o peces amarillos.




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-¿Entonces una mirada qué, jaula?
-Personalizar el filo.



(definiciones del trío)
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Alguna vez la cinta me despotricó. ¿Es cierto esto? También así me aburre, hm... bonito.



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Aferrar el mundo a una cintura sin nombre, moldeándonos así junto a Érica abarrotada de asfalto.
¿Qué es la cárcel? Encerrarse en la pregunta. Las acciones, predestinadas, acudieron al encuentro con una muerte horrorosa, lo demás baila, flota, te vincula y te soborna ante la idea de otra dirección.

¿Qué es un caudal? Algo en relación al aunar de todas tus voces, yo también siento el frío en la nuca, y las caricias.


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Hablaban del terror al invierno y se anudaban los brazos. Disfrazar soles es idea de un pez con olor a muerto, y la sangre espesa, esperar a su circulación, anula mi inocencia entre cada uno de los vientos. La crudeza genera ruegos que me colman de una sed disuelta cuando nadie más quiere bailar. Y acá el humo, tu niebla, el fuego.




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nadie quiere conocerte, nadie quiere tener perros. nadie. yo tampoco, tres gallinas y un sarcófago.



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Las rocas son divertidas, perro. (nos avientan al sol, nos desprestigian)
Las rocas son divertidas, parra. (nos abren a las ramas del árbol,
colaboran con la desfiguración,
se aferran como locas al andar inconvenido)

También yo sé de las nubes,
me ayudaron a nadarte bebiendo la pose de la unión entre el reno y la lagartija iracunda;
es decir
Kipling tiene sueño, yo aseveraciones cansándose.

(y)

Puede que los elefantes me hayan soñado siniestra,
que aullar sea entonces el nuevo latido del roce que cosés
en la noche a tientas.

Mi risa, tentarme, morir abierta,
todo eso es tan lindo
y el viento sufre, tonto
todo eso es tan bonito.

(a Brasil le importa menos
mi lenguaje)

Tan bonito de tan lindo, hermoso.

Tanto tanto,
(el piano hablándole a las ojeras de los brazos con nombre)


(el libro de las tierras vírgenes- Kipling, me acordé del 2009,
traducciones - sábado 27 con Migue,
audición de piano - sábado 27 Verónica,
la voz - le monde
-ahí están los poemas-)

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28/2/10

6:43

―Sólo voy a tocar el piano con mis ojeras, tengo las manos pegoteadas en tela de tanto tejer, y voy a dejarle a mi frente amplia tomar coraje y obsesión de aquella botella vidreada para que albergue venas aún más gruesas y violáceas que las del herido vientre perteneciente a Érica.

―¿Y quién es Érica?

―La muchacha conformada por millones de liendres, corazón. ¿O acaso no ves los árboles uniéndose sin saberlo?

―Sí, y otra vez los enlaces, túbulos, conductos; el mundo internado, vamos entonces conjurando su operación aunque no sea tu Érica más que un cúmulo.

―Érica no me pertenece, tampoco a ella misma. Al no pertenecer siquiera a los mundos que encara en carne propia, cualquiera que intente retenerla no podrá quedarse más que con su cáscara, y ésta tiembla de frío.

―Es triste, ¿no?

―Casi humano.

(el mundo erigiéndose bajo su nombre.)

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Estoy casi segura de que el martirio tiene olor a nombre.

Y nada detiene lo que brota después, cuando ilegalmente le soplás al mundo su falta al oído. Porque aún así su respuesta acciona este calor tan mío que desdibuja el límite de tu ausencia vuelta hacia la noche entera.

Infinito es sed concentrada, utilizada en pos de una construcción hermosa que tomamos todos, universales y bonitos, con la cara aullando tierra al emerger.

Te traga si querés, succiona si no oponés resistencia. Podés ayudar a la generación de inimaginables esferas.



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23:26

25 de febrero de 2010

Cadáver exquisito en lo de Ivanna estando ella, Ire, Tom, La Chica Doctora, Pato y yo.

(no tienen orden) A saber:
PRIMERO:
Absolver mi enfermiza idea de sorprenderme ante la lucha
intrépida mujer, corriendo contra corriente,
buscando entre la ropa sucia y tus papeles
revueltos pero con la yema no tan cocida, que esté
húmeda, siempre tan húmeda. Me tiene tan podrida, no puedo dejar de preocuparme un segundo. No vaya a ser que su humedad se mezcle con la
mía, ante todo mía y de nadie más. Pero ella no
quiere saberlo todo, tocarlo todo y amar sin medida ni razón suficiente. ¿Schopenhauer era
alemán? No estoy segura, tenía un moño rojo y sabor a incendios. De todos modos, yo jamás
asevero y no me retracto jamás de la palabra dada.
¿Fuimos dinamita? ¿Fuimos amor? ¿Fuimos qué carajo?
Dame más mouse. No entiendo mucho qué pasa, será
que lubrica sin fin todo.
Quiero comerme un helado de sambayón y crema
americana calzada en el bolsillo. Las odio a todas
esas agotadas lluvias, nos despiojan junto al viento erigiéndose ante otras
noches y un revolver apuntando a la nada. Tú sabes, es
porque los espejos reflejan la imagen que todo ven, nada más. Dame quiero todo tomá mojala salame,
tarado tu viejo, que no me quiere tanto como a
Tom es como un zorrito repleto de hambres ajenas que soporta soles y noches
descansadas, tenues.
No ayuda tener más nombres.

SEGUNDO:

La cerveza fue barata y berreta, pero al pedo lo
agarré la curva y no volví al camino bueno que se vayan a la
mierda, que hace frío, en este lugar solitario, cómo me gustaría saber hasta dónde llega, pero me voy a
cansar (CAUSAS) y consecuencias del puto posmodernismo
además de arrancarle la billetera y correr, correr como si no hubiese mañana y entonces se detiene y piensa,
piensa en el amor ese, del príncipe y todo eso que no, ¡ni loca! ¡¿Pero qué te pensás, desubicado?! Andá a
buscarte entre el cauce maltrecho cuando el río, friolento, se percibe atento a sus barros de silencio. Son estos los que conforman sus
babas, babas, babas,
Ivanna es tan puta que aburre, en serio. Ya basta que
aproveche usted del calor rimbombante que me vuelva presa de un perrito canceroso que nos incite a recrear las
formas huecas. Al final nos tenés a todos haciendo
esto, aquello, lo de acá y lo demás allá, pero
nada casi sin peces o aletas que la avienten al verdadero
río o volcán o caquita líquida. Amor con la
dedicación y constancia y si se aburría lo negaba con toda
su. Coma, che, punto. Libre
interpretación, por eso la libertad no existe. Como, luego
existo por motivos inexplicables, pero acá estoy, te digo,
existo. ¿O no? Pienso, luego me lavo los dientes. Luego me arrepiento, porque en realidad todavía no
había muchas cartas sobre la mesa y ninguna me
servía para acabar. Finalmente acabar.

TERCERO:

No, no está bueno, vos te lo perdiste por idiota. Mi
amor sin reconocer tus jaulas entre los papelitos sucios de vos, hartos de mí al
reconocerme. Y se fueron al lago, a ver si el agua
ayudaba siempre a acabar, nunca desistía a mitad de
camino y pienso en todas las cosas que no debo pensar:
¿Quiénes se comieron el Mantecol con Kétchup? Esto es una orgía dijo mamá
mirando el asfalto detenidamente revolví entre mis jugos y no dejé de extraviar así mis
bocas del diablo y las gargantas del ángel; tiene
sexo opuesto, o no, ¿quién sabe? De todos modos lo importante era no olvidarse de Mirta y sus
cabellos que se quiebran como arena. Me pica la
vergüenza de tus descuartizadas lunas entre bruma bastante cargada que se solventa así perdiendo intensidad que a vos también te
ahueca cada día más el coco del gato. Amor o
sangre azul y unas tetitas hermosas. Lástima
que esperábamos del bigotudo doblándose en la esquina? Alcohol etílico, pero nos falló, es por eso que aguardar
aburre esta carta, tan larga e incoherente, tan ilegible y hermosa, tan blanca y dulce,
tan solo. Coma, che, punto.

CUARTO:

No los quiero más cuando me critican. Me sube una sensación como
que nunca supimos cómo ver las cosas salvo dulces,
maravillosas tetas. Vamos todos a la playa en zunga y
comamos de este papel dolido y doblado por tu imaginario que aún en mente me mira y me escupe con
razón y sentido quisieron definir el problema y no les
salió de un juego para encontrarse solita y vacía, hueca de mordidas que nos ahuyentan a las lobas. Aún desgraciadas –pocos entienden o sienten- ellas encienden un nuevo
fuego azul, o verde, tal vez, pero el fuego rojo ya estaba pasado de moda, como los besos en el
ombligo esa pelusa. Alfonsina se corta el pelo
carré, igual qué linda que sos, qué linda que vas a ser
siempre se miraban a los ojos cuando estaban por
estornudar del pico. Está re-caliente la cerveza.
Maru, la pibita esa, que habla poco. ¡No nos íbamos
más! Dame todo ya fue. Te cojo. Callate. Mentira.
Mucho cariño en un frasco de ácido, fusionado en el mar con tu
abuelo. ¡Al fin jugamos todos!
Irene, la de los ojos enormes y nariz colorada por la
peste. No me contagien, porfis. Yo quiero amor, dale, nada es tan rico como la baba cuando la querés de
verdad es que las esquelas entre enarbolados seres nos enajenan enfrentándonos a la raíz con olor a tierra y lo que no es descentrada
libertad sin alas ni cadenas, el viento en el pelo, suelto,
libre de ausencias enloqueceremos hasta el martirio de las luces sosegadas por un encanto tenaz y
ficticio, mentiroso, de plástico, un conglomerado de
inventos para que la lluvia nos pueda sorprender en nuestra
propia vida. Te lo pido, por favor, dejáte disfrutarlo.

Pero si leemos y cantamos y pintamos y bailamos y al escribir no le damos correctas puntuaciones puede que dejemos de hablar y anudemos al mundo.

(Su lenguaje, estentóreo, supo de mi vientre abierto al doctor de las cuadrillas harto rebosantes de inframiramientos desconsolándose a sí mismas aún estando pegoteadas ya que hace calor, cuánto me hace. Nada hizo con su saber, también armó nudito o moño y así, sin decoro, decoró mis lluvias.)

Y si lluevo. ¿Y si lluevo sin llevarme nada con el llanto y así me lavo toda, completa? ¿Qué pasa entonces, pez, mamá?



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