el día en que murió.

2010-08-11T17:47:00.002-03:00

La mar en moto
con la tierra perdida
la mirada haciéndote
aullar subterfugios
entre tu líquido
y el matorral.

De acá nadie sale
te atan al bosque
cuando el prado no existe
cuerpo a tierra de pocos.

Cinco compraron mi llanto
para volver a escupirlo
sobre sus caras.

Yo me apropio
de mí
yo me expropio
y no sé qué alcanza.

Los brazos barriendo
la vereda abrazando
el cimiento.

Decían lanzarse para salir
despreocupados por la edad
o por su estado.

Hablaban de armas
yo que sólo entiendo un calor
sobre el hombro la barba
cayendo los hombres.

La mirada,
catarata.

2010-07-29T18:06:00.002-03:00

te gustaba ser
como la noche
un clásico

la música depende de tu año
la espuma de tu perro
el baño del vecino

pero

yo no me fijo
no me fijo
misfits

acá
pie pequeño
buscando el valle,

nice to meet you, boy
don't come with me,

ama de puertas sin llave

tu péndulo observando el ritmo.

(lo propio, el autocentro.
escuché la canción del corazón y el auto)

.

2010-07-29T18:03:00.002-03:00

no la tenés clara
te dejás picar

nadie se seca
cruzdemalta

perdiendo la venda
que se acurruca en el monte

de a poco, monetario
pintar la fauna al final.

(marx
esencia
actual
artista;

te gustaba ser, como la noche, un clásico)

.

2010-07-29T17:51:00.004-03:00

rapeame que me gusta
meame la cuerda que ata
la cuerda que busca
la soga del loco
llorando que lo muerdan
aunque lo ahorquen

siempre más inteligentes
los delfines
-definición del inframundo-
casi sin metas
los delfines respirando
por encima

meame bajo el agua
muy abajo
me gusta el coral
sin frascos
respirar tu alga.

.

2010-07-29T17:51:00.001-03:00

la felicidad en el bolsillo
casi cinco pesos en monedas

.

2010-07-29T17:50:00.001-03:00

se roban los mejores nombres

.

2010-07-29T17:48:00.001-03:00

comentaron que
dijeron que yo dije

ahora hablo con fantasmas

(se sofistica)

.

2010-04-28T17:09:00.003-03:00

-No todas las medivachas son aburridas, algunas pueden mancharse con algo de ron, justo ahí sobre el corte tan pulcro, tan limpio que te hizo el doctor para ocultar tu llanto.

Y quién sabe, quizás un día escribas llanto con ye y el mundo no quiera bailar más la conga entre los edificios que sufren el hacinamiento de manadas de búfalos roncandos hacia tu nombre. Y fuera los bolsillos partidos como los labios del frío,
royéndose en el vicio.

.

2010-04-28T17:01:00.002-03:00

-Un montón de estacas te hacen ver bien. Te hacen ver más negra. Normalmente las negruras te devuelven el don del asombro, de niños todos supimos emprender más que comprender y fue mejor. Estoy cansada de aseverar para no servirle al mundo.

-...sucede que de cuando en vez desnutrirse no es tan hermoso.

.

2010-04-28T16:06:00.002-03:00

Yo quería un centauro para poder alcanzarle un norte,
servirme solamente con oír sus ideas seculares,
vaciarle todas las cajas,
llorar incluso a distancia y contraluz aunque sin ritmo.

y sin hacerlo andar,
sin obligarlo a andar en algún bosque,
alguna alfombra
con la mirada atenta al sonido.

creo que encontré un par de huellas;
alguien las fotografía
las imprime en la almohada que abrazo
mientras yo me quedo sin sábanas

(pero un montón de puntos
cruzándose se olvidan de delimitar mis esferas)

yo ya no espero rumbo
ni destruyo

es cierto que recuerdo muy poco
el lugar por el que mi nodo anda
aunque sé que vibra
y puedo sentirme caer
tontamente
llena de trapos o peces amarillos.

.

2010-03-08T20:56:00.002-03:00

-¿Entonces una mirada qué, jaula?
-Personalizar el filo.

(definiciones del trío)
.

2010-03-08T20:33:00.002-03:00

Alguna vez la cinta me despotricó. ¿Es cierto esto? También así me aburre, hm... bonito.

.

2010-03-08T20:28:00.001-03:00

Aferrar el mundo a una cintura sin nombre, moldeándonos así junto a Érica abarrotada de asfalto.
¿Qué es la cárcel? Encerrarse en la pregunta. Las acciones, predestinadas, acudieron al encuentro con una muerte horrorosa, lo demás baila, flota, te vincula y te soborna ante la idea de otra dirección.

¿Qué es un caudal? Algo en relación al aunar de todas tus voces, yo también siento el frío en la nuca, y las caricias.

.

2010-03-07T19:20:00.002-03:00

Hablaban del terror al invierno y se anudaban los brazos. Disfrazar soles es idea de un pez con olor a muerto, y la sangre espesa, esperar a su circulación, anula mi inocencia entre cada uno de los vientos. La crudeza genera ruegos que me colman de una sed disuelta cuando nadie más quiere bailar. Y acá el humo, tu niebla, el fuego.

.

2010-03-07T19:19:00.003-03:00

nadie quiere conocerte, nadie quiere tener perros. nadie. yo tampoco, tres gallinas y un sarcófago.

.

2010-03-01T13:52:00.002-03:00

Las rocas son divertidas, perro. (nos avientan al sol, nos desprestigian)
Las rocas son divertidas, parra. (nos abren a las ramas del árbol,
colaboran con la desfiguración,
se aferran como locas al andar inconvenido)

También yo sé de las nubes,
me ayudaron a nadarte bebiendo la pose de la unión entre el reno y la lagartija iracunda;
es decir
Kipling tiene sueño, yo aseveraciones cansándose.

(y)

Puede que los elefantes me hayan soñado siniestra,
que aullar sea entonces el nuevo latido del roce que cosés
en la noche a tientas.

Mi risa, tentarme, morir abierta,
todo eso es tan lindo
y el viento sufre, tonto
todo eso es tan bonito.

(a Brasil le importa menos
mi lenguaje)

Tan bonito de tan lindo, hermoso.

Tanto tanto,
(el piano hablándole a las ojeras de los brazos con nombre)

(el libro de las tierras vírgenes- Kipling, me acordé del 2009,
traducciones - sábado 27 con Migue,
audición de piano - sábado 27 Verónica,
la voz - le monde
-ahí están los poemas-)

.

2010-02-28T06:43:00.004-03:00

28/2/10

6:43

―Sólo voy a tocar el piano con mis ojeras, tengo las manos pegoteadas en tela de tanto tejer, y voy a dejarle a mi frente amplia tomar coraje y obsesión de aquella botella vidreada para que albergue venas aún más gruesas y violáceas que las del herido vientre perteneciente a Érica.

―¿Y quién es Érica?

―La muchacha conformada por millones de liendres, corazón. ¿O acaso no ves los árboles uniéndose sin saberlo?

―Sí, y otra vez los enlaces, túbulos, conductos; el mundo internado, vamos entonces conjurando su operación aunque no sea tu Érica más que un cúmulo.

―Érica no me pertenece, tampoco a ella misma. Al no pertenecer siquiera a los mundos que encara en carne propia, cualquiera que intente retenerla no podrá quedarse más que con su cáscara, y ésta tiembla de frío.

―Es triste, ¿no?

―Casi humano.

(el mundo erigiéndose bajo su nombre.)

2010-02-25T23:26:00.001-03:00

Estoy casi segura de que el martirio tiene olor a nombre.

Y nada detiene lo que brota después, cuando ilegalmente le soplás al mundo su falta al oído. Porque aún así su respuesta acciona este calor tan mío que desdibuja el límite de tu ausencia vuelta hacia la noche entera.

Infinito es sed concentrada, utilizada en pos de una construcción hermosa que tomamos todos, universales y bonitos, con la cara aullando tierra al emerger.

Te traga si querés, succiona si no oponés resistencia. Podés ayudar a la generación de inimaginables esferas.

.

23:26

2010-02-25T13:56:00.001-03:00

25 de febrero de 2010

Cadáver exquisito en lo de Ivanna estando ella, Ire, Tom, La Chica Doctora, Pato y yo.

(no tienen orden) A saber:
PRIMERO:
Absolver mi enfermiza idea de sorprenderme ante la lucha
intrépida mujer, corriendo contra corriente,
buscando entre la ropa sucia y tus papeles
revueltos pero con la yema no tan cocida, que esté
húmeda, siempre tan húmeda. Me tiene tan podrida, no puedo dejar de preocuparme un segundo. No vaya a ser que su humedad se mezcle con la
mía, ante todo mía y de nadie más. Pero ella no
quiere saberlo todo, tocarlo todo y amar sin medida ni razón suficiente. ¿Schopenhauer era
alemán? No estoy segura, tenía un moño rojo y sabor a incendios. De todos modos, yo jamás
asevero y no me retracto jamás de la palabra dada.
¿Fuimos dinamita? ¿Fuimos amor? ¿Fuimos qué carajo?
Dame más mouse. No entiendo mucho qué pasa, será
que lubrica sin fin todo.
Quiero comerme un helado de sambayón y crema
americana calzada en el bolsillo. Las odio a todas
esas agotadas lluvias, nos despiojan junto al viento erigiéndose ante otras
noches y un revolver apuntando a la nada. Tú sabes, es
porque los espejos reflejan la imagen que todo ven, nada más. Dame quiero todo tomá mojala salame,
tarado tu viejo, que no me quiere tanto como a
Tom es como un zorrito repleto de hambres ajenas que soporta soles y noches
descansadas, tenues.
No ayuda tener más nombres.

SEGUNDO:

La cerveza fue barata y berreta, pero al pedo lo
agarré la curva y no volví al camino bueno que se vayan a la
mierda, que hace frío, en este lugar solitario, cómo me gustaría saber hasta dónde llega, pero me voy a
cansar (CAUSAS) y consecuencias del puto posmodernismo
además de arrancarle la billetera y correr, correr como si no hubiese mañana y entonces se detiene y piensa,
piensa en el amor ese, del príncipe y todo eso que no, ¡ni loca! ¡¿Pero qué te pensás, desubicado?! Andá a
buscarte entre el cauce maltrecho cuando el río, friolento, se percibe atento a sus barros de silencio. Son estos los que conforman sus
babas, babas, babas,
Ivanna es tan puta que aburre, en serio. Ya basta que
aproveche usted del calor rimbombante que me vuelva presa de un perrito canceroso que nos incite a recrear las
formas huecas. Al final nos tenés a todos haciendo
esto, aquello, lo de acá y lo demás allá, pero
nada casi sin peces o aletas que la avienten al verdadero
río o volcán o caquita líquida. Amor con la
dedicación y constancia y si se aburría lo negaba con toda
su. Coma, che, punto. Libre
interpretación, por eso la libertad no existe. Como, luego
existo por motivos inexplicables, pero acá estoy, te digo,
existo. ¿O no? Pienso, luego me lavo los dientes. Luego me arrepiento, porque en realidad todavía no
había muchas cartas sobre la mesa y ninguna me
servía para acabar. Finalmente acabar.

TERCERO:

No, no está bueno, vos te lo perdiste por idiota. Mi
amor sin reconocer tus jaulas entre los papelitos sucios de vos, hartos de mí al
reconocerme. Y se fueron al lago, a ver si el agua
ayudaba siempre a acabar, nunca desistía a mitad de
camino y pienso en todas las cosas que no debo pensar:
¿Quiénes se comieron el Mantecol con Kétchup? Esto es una orgía dijo mamá
mirando el asfalto detenidamente revolví entre mis jugos y no dejé de extraviar así mis
bocas del diablo y las gargantas del ángel; tiene
sexo opuesto, o no, ¿quién sabe? De todos modos lo importante era no olvidarse de Mirta y sus
cabellos que se quiebran como arena. Me pica la
vergüenza de tus descuartizadas lunas entre bruma bastante cargada que se solventa así perdiendo intensidad que a vos también te
ahueca cada día más el coco del gato. Amor o
sangre azul y unas tetitas hermosas. Lástima
que esperábamos del bigotudo doblándose en la esquina? Alcohol etílico, pero nos falló, es por eso que aguardar
aburre esta carta, tan larga e incoherente, tan ilegible y hermosa, tan blanca y dulce,
tan solo. Coma, che, punto.

CUARTO:

No los quiero más cuando me critican. Me sube una sensación como
que nunca supimos cómo ver las cosas salvo dulces,
maravillosas tetas. Vamos todos a la playa en zunga y
comamos de este papel dolido y doblado por tu imaginario que aún en mente me mira y me escupe con
razón y sentido quisieron definir el problema y no les
salió de un juego para encontrarse solita y vacía, hueca de mordidas que nos ahuyentan a las lobas. Aún desgraciadas –pocos entienden o sienten- ellas encienden un nuevo
fuego azul, o verde, tal vez, pero el fuego rojo ya estaba pasado de moda, como los besos en el
ombligo esa pelusa. Alfonsina se corta el pelo
carré, igual qué linda que sos, qué linda que vas a ser
siempre se miraban a los ojos cuando estaban por
estornudar del pico. Está re-caliente la cerveza.
Maru, la pibita esa, que habla poco. ¡No nos íbamos
más! Dame todo ya fue. Te cojo. Callate. Mentira.
Mucho cariño en un frasco de ácido, fusionado en el mar con tu
abuelo. ¡Al fin jugamos todos!
Irene, la de los ojos enormes y nariz colorada por la
peste. No me contagien, porfis. Yo quiero amor, dale, nada es tan rico como la baba cuando la querés de
verdad es que las esquelas entre enarbolados seres nos enajenan enfrentándonos a la raíz con olor a tierra y lo que no es descentrada
libertad sin alas ni cadenas, el viento en el pelo, suelto,
libre de ausencias enloqueceremos hasta el martirio de las luces sosegadas por un encanto tenaz y
ficticio, mentiroso, de plástico, un conglomerado de
inventos para que la lluvia nos pueda sorprender en nuestra
propia vida. Te lo pido, por favor, dejáte disfrutarlo.

2010-02-24T20:43:00.002-03:00

Pero si leemos y cantamos y pintamos y bailamos y al escribir no le damos correctas puntuaciones puede que dejemos de hablar y anudemos al mundo.

(Su lenguaje, estentóreo, supo de mi vientre abierto al doctor de las cuadrillas harto rebosantes de inframiramientos desconsolándose a sí mismas aún estando pegoteadas ya que hace calor, cuánto me hace. Nada hizo con su saber, también armó nudito o moño y así, sin decoro, decoró mis lluvias.)

Y si lluevo. ¿Y si lluevo sin llevarme nada con el llanto y así me lavo toda, completa? ¿Qué pasa entonces, pez, mamá?

.

2010-02-24T20:42:00.000-03:00

No podés llamarte Mesopotamia.

(fin)

.

2010-02-23T18:52:00.001-03:00

Anotaciones del curso de la rioja (bisbis):

Urquiza y La Rioja - charla con kioskero frente al Hospital Ramos Mejía

Me caracterizó:

Mi risa - entre nena, adolescente y mujer. "¿qué me querés decir? ¿hasta dónde voy?"

Mis manos - duras como la roca, débiles y frágiles como el cristal.

Mis párpados - dolida.

Después:

_¿Cuántas veces te hicieron sufrir de amor?

_No me hicieron sufrir, yo sola me hago sufrir.

_Qué buena respuesta.

_Qué linda respuesta.

_Aprendiste a evadir muy bien, pero el sufrimiento existe (párpados) y se te nota, en toda tu forma, por eso te dije que tenías en tu porte el poder de las palabras

_(risas)

_Ah, pero eso fue hace tiempo, ¿no? ... Igual sos muy transparente, y eso también te va a hacer doler.

.
__________________________
__________________________

enlazateenlaza
subecomounfuego
losvueltoscomofue
colarcorrerescomo
soplaratu
comounfuego
subeporelviento
enlazateenlaza
uneuneuneune

(that picture)

.
__________________________
__________________________

TU PADRE, ELECTRA, TU PADRE!

.
__________________________
__________________________

Sos monstruosa,
tenés garritas,
tomás entr tus fibras
aquello que te nutre y
perdés.

Repleta de extravíos
golpeás con la dureza
que te otorga tu ser
en exceso endeble
y no hace frío,
siquiera fiebre.

Y mujer, tu habla
ATRAGANTADA
por tu reprimida sed
sopando huecos.

(another picture called language).

.
__________________________
__________________________

A chorros, sos un
ser a chorros

.
__________________________
__________________________

Debo aburrirme aún encendiendo el fuego, porque sé que sólo el imaginario de Sartre carece de hambruna. Escolásticos son aquellos que no pueden deslizarse como gatos por tus cueros. A mí me gusta el cuero cuando estamos bien, me hace respirar más lindo, pero a veces, cuando no, preocupan otras cosas como el librito llorándome en la repisa que no lo odie por deconstructivo.

Tirame del pelo - tirame del pelo - tirame del pelo .

mente.mente.mente
demos rienda suelta
solamente

¿y entonces?

mantenerlo.

.

2010-02-21T16:22:00.002-03:00

Mantener y nutrir la idea de nadar por entre unos peces transparentes para mirar sus estómagos de colores.
Yo también hablaba de animales y vivía en un jarrón, pero lo suyo me dolía, exageraba sin compartir el rayo y así cuesta más.

.

2010-02-21T16:19:00.003-03:00

Me gusta que exista la palabra pararrayos, no presionarme y aprender a
escupirte
escupirte
escupirte.

Pero soy (aún más) idiota.
Es decir, tampoco.

.

2010-02-21T16:15:00.002-03:00

29/6/2008

Champignjór. dice:
¿Cómo estás?
roja dice:
como naranja
roja dice:
escribo algo que me cuesta
roja dice:
lo dejo
roja dice:
nunca dejo
roja dice:
voy a retomarlo después de la naranja
roja dice:
es raro
roja dice:
como que
roja dice:
puedo alargar el sentimiento
roja dice:
flasheo
roja dice:
como naranja
roja dice:
flasheo
roja dice:
vos cómo estás?
Champignjór. dice:
Bien, me duele la panza.

Y además, la profundidad de estar vivo. ("Martina et moi" -por Gourry, el hijo del Rygour.)

Hola mongui, te extraño mucho.

2010-02-19T17:36:00.000-03:00

Yo no soy distinta
de mí
soy también así de idiota
problemático es que sea lo único a exhibir.

(las partes, sus cauces)

.

2010-02-19T17:34:00.000-03:00

Aunque te importe, a vos qué te importa?
Identificar el momento en que deja
el vino de resistir a la
expulsión por tus poros.

Mover mundos mientras hablás de sucesiones y calor
entre tus lluvias y se detecte.

Que exista el baile y
se desee también
generación del mismo,
que se le de la mano fuerte.

.

2010-02-18T09:15:00.000-03:00

Yo no quería un cúmulo de monjes, los monjes cuando tienen frío se calcinan en la espera.

.

2010-02-17T20:51:00.001-03:00

Siento que no hace más que aburrirme molestar con mi fiebre.

.

2010-02-17T20:18:00.001-03:00

Hace ya tres años me olvidé de la esperanza repleta de gusto a roce. Hoy cuento números - relato.

.

2010-02-17T20:17:00.000-03:00

Soy a veces un varoncito con olor a cielo, estoy nublada y la tierra ame pica. Alergia insana de la cual me dejo nutrir.

.

2010-02-17T20:14:00.000-03:00

La mugre te hacía sorber de a rayos. Vos siempre estuviste descalza (una descarga) y te exigiste incluso admirarla para soportar.
(Pero) termina por fundirse tu mente por la electricidad.

.

2010-02-17T20:12:00.001-03:00

Pensalo así: Ya no tenés más faltas de ortografía
(nomás la boca entreabierta por las comisuras mirándote)

.

2010-02-17T20:09:00.000-03:00

Sos corta, cortita y te faltan garras; cuando sentís que te clavás en verdad es sólo hundimiento. Y no todo es agua; a veces ésta corre y se endurece el barro; tus procesos lentos terminan por hacerte doler, pero es si no o a cambio cuando corrés un conjunto de raspones, y no buscás coagularte o dejar la búsqueda (decías). ¿Pero hasta dónde puede narrar tu reflejo zombie? (tenías mucha voz, muchas voces) ¿Cuántas veces te quedaste a mitad del párrafo que no podés contar? (enumeración)

.

desgrabado V

2010-02-15T22:53:00.000-03:00

El arte no es ordenado ni estático. Existe, creo, eso sí, el arte del orden, que tampoco es ordenado o estático. El orden es un caso aparte; tiene bucles metálicos, se clava y va alejándose así de los organismos vivientes que unidos construyen la distribución de los colores sobre los perros. El orden babea mentes, el orden babea mentes sobre el mantel porque no duerme siesta y te mira, y vos dejás de correr para limpiarlo, cachetearlo y ofrecerle una gama de colores que aún ahí puede dejar.

desgrabado IV

2010-02-15T22:51:00.001-03:00

Palpitar es como sonarse la nariz frente una roca, hay quienes pueden envidiar eso. Sospecho que es porque no se mueven y no vibran, y observan sin darse cuenta de que observan porque entonces podrían vibrar y otra vez la nariz, los mocos, tener los pañuelos como una hoja en blanco. Que se lamente. La hoja, el color, la roca tan dura doliéndose.

desgrabado III

2010-02-15T22:50:00.001-03:00

Soy un ciclomato, a nadie le interesa así que puedo decirlo. Estoy enteramente sola en esto, hermosamente sola en esto. Y es increíble cómo esas palabras pueden unirse, cómo puedo estar hermosamente sola en algo, cómo de repente ejerzo un poder desde mí y es sano, y es útil, construye, arma porque está en verdad enlazado. Me arma, eso es, esa es la fuerza que uno buscaba. (risas)

desgrabado II

2010-02-15T22:48:00.001-03:00

Es necesario tomar mate para volverse insecto. Y para volverse insecto es necesaria la humedad. Para creer en la humedad hace falta un valor, una fuerza que nace desde uno, genera en uno y proyecta hacia los demás. La humedad fermenta, lo dije hoy, lo dije alguna vez hace mucho pero no importa quién, ni cómo, ni por qué, importa que suceda, y entonces tus patitas prefieren el verde moretón y sos más ágil así.

desgrabado I

2010-02-15T22:46:00.000-03:00

15 de febrero. Noche, llueve. Mis ojos, aún sin plena confianza, mirando al público inocente, hablaron, es así que los párpados eligieron sulfurarse. Era increíble. Teníamos que andar por la noche empapados en lluvia. Metiéndonos, socavándonos, quitándonos ramas, embarrándonos en algo que sabíamos era harto increíble, harto emocionante, impulsivo, que impulsaba.
Entonces fue que mi paraguas se enganchó entre unos árboles llenos de tormenta; tormentosos árboles. Y eso no paró la lluvia. Otra de las almas me dijo: Dios está enloqueciendo, lo dijo un virrey, lo dijo un tío mío loco y degenerado, me lo dijiste vos mientras contábamos todos eso mientras andábamos quetrénquetrén quetrénquetrén, mientras andábamos y la señora se reía y nadie podía entender.
Nadie podía entender que realmente estaba triste; se sentía hueca. Desconsolada porque creo que nadie le hubiese dado la mano plácidamente. Un abrazo. Tenía una máquina en los oídos, se hacía la que no escuchaba y se reía. Y yo estaba abierta, pero la miraba, para ver si podía no sé, articular algo para ver si podía sentir algo. Entonces ella se rió más, se escondía, se rió más.
Y es un poco triste, y quizás yo no llegué del mejor modo, pero era una forma, un intento. Y no lo supo ver, no quiso aprender a verlo.

2010-02-15T21:33:00.000-03:00

No puedo yo venderme, aprendí nomás de las formas de destruir esto que en mi cuerpo encaro. Transgredirlo para llegar a algo, no pienso siquiera ya en dejarme destartalada. Es por eso que tengo pasión y las manitas sucias ansiando más.

(y las manitas sucias ansiando más)

.

introducción.

2010-02-15T21:31:00.000-03:00

-¿No son acaso las moscas internacionales? Pues se convive entonces con ellas, como con la yerba mojada. Es que hace tanta lluvia que me influye, y en la humedad ¿cuántas son las cosas que fermentan?

Es por eso que me vuelvo río,
es por eso que me tiro de lleno conociendo y para
presentarme al río.

Tengo nombre, abrazame rayo, que palpito.

(¡qué pálpito!)

.

2010-02-12T20:47:00.002-03:00

Anotaciones del curso de la rioja (bis):

Hiper remisero, baby
yo te quemaré
gomas de refuerzo
cáñamo y ruda
con fuerza y acero.

Le poem per meli medieval,
pero la basura es muy linda, no?

Me gustan tus cuentitos
desde villa de mayo
y te descalzás
para cantarme playa
en la playa
y enyoguizados borrachos.

Vos, Meli, hablabas de los
psicobolches
y te golpeaba el tabaco,
su hombría arrepentida,
en el armario.

No te desmoralices, amor
que partirse por amor viene de la mano
y las balitas son canicas nomás.

.
__________________________
__________________________

Morticia del Cáucaso era
mártir y tenía sueño.

Inventó entonces soldaditos verdes
y desgarró al mundo con su cabecita
al parir su madre.

Es entonces que el smog
se engendra en EEUU,
pedazo de gobierno que incita a que se produzca
un filtro que sólo él pueda pagar
y nos de cáncer a nosotros.

Chinese food.

.
__________________________
__________________________

Partiéndose
en el partido
encontró
su falla
y no se reconstruyó
abrió brecha
mecha
brecha
enmarañó su pelo.

.
__________________________
__________________________

Monster,
monstruo-
mito
mimo
mina
lápiz
pista
(und) musik.

.
__________________________
__________________________

Mujer que canta al alba
trágicoexageradamente

.
__________________________
__________________________

_Jugamos? Tenemos maestros,
pero cuántos? y sobre todo, mami,
¿qué es el MÁS ALLÁ?

_Que te corras, ramillete.

.

2010-02-09T20:36:00.003-03:00

Anotaciones del curso de la rioja:

Hola.
_______Hay fecha,
bichitos.
_______Hay fecha;

Arboleda es la
palabra con olor a río,
ponele.

.
__________________________
__________________________

Leyendo, Marti tiene garritas,
Rita Lee.

.
__________________________
__________________________

Dichoso de las rápidas
y verdes ratas que atar,
soltar,
marear,
reveer y verbar.

No seas pichi,
una lunita loma loba
monta loba el lomo de la lunita
y anda.

.
__________________________
__________________________

_¿Ánimas?

_¿Te animas,
animalito?

_¿Dónde?

_Minimal party!

(ESE BICHO, pequeña reseña of that bitch, antología de dichos populares de la A a la Y y de la M a la C.)

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Olam, Malo! Manos sonam; suenan las manos del malo (pero no sueñan)

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nùmoc: (fr) dícese de la ciencia que te permite ser una persona común y corriente aún careciendo de mocos.

nùmoc: (de) die neue "moc"- de libre interpretación porque no tengo más ganas de chamuyar.

común-a; dícese de un antiguo resultado de la ciencia que te permite tomar consciencia de la corriente desmoquitizada.

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¿Quécargatucarga?

Tus caras largas
ARREMANGADAS
para actuar.

La escena llora,
la escena sufre
se moviliza y
también actúa.

Juega un papel,
un papelito.

(pillo)

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2010-02-07T19:33:00.002-03:00

- Cuando quieras un lobo, vas a entrar un lobo.
... pero algunos animales no esperan a que abras la reja, y ahí es cuando efectivamente agarrás la escoba cual escopeta amiga, capisce?

eso y el arroz, y los juguitos hasta que se haga el día y nadie más quiera sonar entre tus razonamientos debiluchos aún. por ejemplo.

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2010-01-31T19:42:00.002-03:00

-Entonces es cierto que la chica de pelo corto-corto-cortito se abría paso entre las piernas del gato más colorido sólo para perder el miedo?
-Ahá.
-Yo sabía que las de pelo corto estaban locas, me lo dijo un amigo de mi hermano cuando recién cumplí nueve.
-(...)
-Qué? No me mires así, está clarísimo que no hace falta perderlo. Podés agarrarlo fuerte y hacer botellas que te ayuden a golpearlo para poder saltar mejor después.
-(!) Hacer? Vos estás loco?
-Hacer, sí, HACER, como las personitas en tus cuentos.
-En mis cuentos los gatos tienen patas y vos nunca llegaste a soplar las velitas.
-Ahá.

¿Y a mí qué?

2009-12-22T11:57:00.002-03:00

Sospecho haber ido perdiendo mundos. El mientras tanto come objetos, y fagocita pensamientos que se van volviendo costras, o algo. Puede que ahora no me acuerde de la novedad, o de la transparencia. Sé que algo así era, que tenía manitas que agarraban algo y lo volvían a soltar, como a los bichos-bolita.

ligadura.

2008-11-30T01:07:00.007-02:00

Érica se encontraba en la entrada al desvestir de las rocas sobre la creación de sus propias espadas en llamas, que incinerándose no sólo como armas sino como esferas de un encantamiento poco sutilizado por energías enfermas que cantaron hasta el amanecer con sus músculos cubiertos de la nieve del cataclismo, surgieron cercanas al bosque que trepida nombres inciertos para ahuyentarla.

Utilizando mis garras no tiene ella dónde ir, y las salas están cerradas. Todas las llaves tienen dueños ajenos en extraños estómagos que degluten niños sin escupir sus huesos.

Si no importa tanto es porque siempre que el calor arrase voy a estar adentrada en Érica sobre el asfalto, transpirándonos entonces en el zapateo histérico de los que corren trenes sin sacar boleto o piden atención para la cena que les dé su afición al arte que cansa y parte la euforia de la calle. Las veredas con sombra y no me quedo sin saber si el frío es igual, pero éste no se invoca.

Yo, máquina, de noche me corrompo para no ganar más terreno. Ella tenía un misterio que espero no me haya dejado mordisquear. Hablo de Érica, que sueña y atraviesa la entrada, cualquier umbral a todo momento. Ella se desdobla con mis inconscientes desdenes en tanto que me oxido por dentro las sonrisas fingidas vueltas orín, porque no sé si es llanto ya.

2008-11-29T21:44:00.005-02:00

Tenías un canto que se clavaba en todas mis partes sensibles, más allá de mi alma, de los pocos trozos de esencia grata. Un alarido creado para masticar mi historia, algo que no me dejara construir sueños o proyectos, emitiéndose constantemente. El sonido de tu respiración hecho cárcel me sostiene, me da de comer, me abriga. Soy un objeto.

Me grita, ME EXIGE también que deje de llorar.

(y yo tengo que arrancarme)

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nociva crudeza.

2008-10-27T18:38:00.006-02:00

El reflejo de las gotas perdidas en mí, llevándome. (a dónde) Las esquinas palpan, siendo hurgadas. (porque el aire, sed de acontecer a la noche)

Golpéame lluvia para volverme caudal de una vez... bajo algún rayo carente de intensidad. (siquiera merezco)

Enumerar era entonces como evadir las luces de la tarde, perder finalidad y mojarse sin ideas, sin ánimos de ser secada por otro extraño. Ningún pabilo me despierta ya.

Los trapitos dentro y sucios de mí. (por eso)

2008-09-01T20:35:00.000-03:00

Hallazgo de mi oscurecido concepto de fluir:

Nadar por una noche colmada de anzuelos, desgarrar mis labios, afianzarme a la sed cuando las almas circundan (ellas que nunca cesan, ellas que perdieron ya su forma y están de cacería), olvidarme del agua.

(cuando me descubras...,
cuando me descubra yo
y caiga, intensa)

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2008-08-26T20:53:00.003-03:00

I can only love a little pixie with anaemia who makes anagrams with a name which is not mine.

(EMERGENCY)

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hilos.

2008-07-31T14:59:00.002-03:00

Vas a ser el personaje más oscuro, nadie va a poder jamás volver a gozar bajo este sol y la luna va a encontrarse con su enfermedad de antaño, esa que la viene matando de a poco, esa que la viene envenenando desde hace eternidades y la va a engullir desde su mismo centro para que le manche el alma de una vez por todas. Va a desaparecer escuchando el eco de tu risa.

Yo voy a hacer que vos juntes esas manos, que vos juntes tus huesos, que te limpies de vos para meterte de lleno en esta mugre, en este andar mío ciega por la única noche. Te voy a hacer tragar silencio y sombra hasta deshacerme de mis máscaras, hasta deshacerte de tus láminas.

Y entonces voy a sonreír con mi sangre esbozando mis deseos de querer abrirte la piel, pero vos no vas a estar, y yo voy a tener que mentirme viva.

astillas del espejo blanco.

2008-07-30T17:59:00.006-03:00

Edítame.

2008-07-25T19:45:00.003-03:00

Yo la llamo destrozos pero aún no nació, o quizás ya esté muerta.

desvinculación.

2008-07-23T22:54:00.002-03:00

CENTRO.

Tenerse entre los brazos cansados
de saber que no va a venir.

El encuentro se desvive.

Se nos muere, se clava, se adentra, me duele
porque soy yo.

LA MATERIA REPUGNÁNDONOS.

Mecerse, tenerse.

(Estrujarse.)

En la alegría la mancha,
en el distanciamiento el sumergir.

Nadie se ahoga
por qué
nadie se ahoga.

Lo propio.

LOS HUMANOS.

El maestro se aleja,
podemos volvernos isla.

El maestro nos llora,
cargamos con todo el peso
que dejamos caer.

TE NOMBRO.

Me arrimo y
te fallo.

2008-07-23T01:41:00.000-03:00

A ella le gritan que no puede dejar de temblarse en el oído antes de volver susurro el alarido que nos ladra. Ella escribe, se derrama, se invierte, se bebe para buscar la paz innata. Tiene un centro, se quiebra, tiene un espejo. Nota sus manos abiertas recién después de la vorágine, se resquebrajan y sangran, se resquebrajan y rezan. Se siente ciega olfateando el sonido de sus piernas, se sorbe, se incrementa.
Es una acción, no puede escribirse. Atenta en contra de su dicción y escupe la carne de entredientes. La guarda en ella, cuando puede mordisquea, en sus huecos. En la locura, en la cabeza.

víctimas.

2008-07-19T17:23:00.000-03:00

(La noche, siempre clara, se amolda a los huesos de los unidos por larguísimos y delicados hilos olvidados. Ella está vestida, como nunca. Su piel, esta vez violeta, se cubre de la tibieza de los cuerpos que no ve. Hace tiempo aprendió él a observar y no se inhibe, es la violácea sin embargo la que se sienta cerca a esperar que pasen los trenes.)

− (Con una voz poco profunda, contemplando el juego que construyen sus pies cerca del piso sin atender a la contracción misma de su eje.) El cataclismo se origina cuando los ojos no se evaden.

− (Ansiando interrumpir algún estado, enmascarándose, deseando interceptarla.) Disculpame, ¿estabas hablando sola?

− Estoy hablando con vos, (No lo mira, no se anima a mirarlo tan en el centro de su evasión.) sin voz es que me estoy adentrando. Si vuelvo es porque no sé punzar.

− (Resignado a él.) Es como si tus palabras sangraran, siniestra. Como si tuviésemos nombre o corazón.

− (Buscando filo.) Llevame a las hamacas.

− No, allá te perdés cuando tu cuello se curva, (Sonríe con aires de soberbia para desorientarla.) lo dejás evidenciar.

− Vaciar las órbitas oculares no es perderse, de eso estoy segura. Tener un ritmo, afianzarse a la marea no es extraviarse. (Acechando su cuello.) Hoy creí que nos íbamos a descarrilar.

− Hoy nos descarrilamos, justo después de que el perro persiguiera el último tren.

(Ella, ausente de talones ya, está vencida. La noche oscurece porque la Luna engulle a los enlazados.)

2008-07-16T15:30:00.001-03:00

Hay un gusto a verdad que me arde. Armonía es cuando tus cantares o tu llanto no se traducen en alaridos. Tenemos alma y razón, tenemos devenires y estoy acá. Estás acá. La visión quema, el tacto calma y nos condena a una noche abierta, a una madrugada de tibiezas sangrando apaciblemente.

2008-07-08T21:34:00.004-03:00

Acercarme cuando y porque te vas.

Me da asco a veces llorarte así. Me da asco también extrañarte sabiendo de la cantidad de vacíos. Pero durante todo el otro tiempo estás vos... y su presencia atada a tus tobillos de la manera más tierna.

Tengo una carpeta escondida y es la tuya. Ayer inconscientemente reinventé dibujos de allá. (Hoy más yo. Hoy menos yo.)

Encontrarte en el bondi, yendo al otro colegio o a tu casa, enseñando, darte una interpretación, fallarte a causa de mi plasticidad. Si me conocieras hoy, en profundidad, tendrías el coraje de aceptarme, dibujarme, comprenderme igual. No es una certeza, es un presentimiento. El más cálido, el que más me impulsa.

Me da rabia tenerte sólo idealizado casi. Necesito crecer con tus fallas, con tu mal humor, con tu dolor más profundo. Abrazarte. (Que ansíes eso, tan terrible.)

Perdón por mi egoísmo, por lo que te escribo a veces, por lo de siempre, ya sabés. Perdón por los resaltadores, siempre fui una idiota. Por pensarte también, y por lo que pienso de las herramientas cuando te pienso. No me perdones porque es para mi bien. No me perdones porque siempre es para mi bien.

Sí, tan terrible.

sigilo.

2008-07-08T00:03:00.006-03:00

Las hacías pasar, una a una, y luego de examinarles alma y piel se aproximaban sin vacilación a esa interminable hilera. Tenían frío, vidrios, y estaban empapadas en baba, jugos ajenos, llanto.

Después de dos años sin comer, siendo bebidas cada hora y media por deformes clowns que manipulabas, si no enloquecían empezaban a apreciar la degustación de cada gorgoteo amargo, de cada sonrisa enferma, de todas las máscaras. Detrás del vidrio vos, y cuando no podías más les mostrabas a algunas que tus ojos estaban. Realmente no sé si permanecías siempre detrás.

Las desquiciadas mueren; el exterminio es hoy. Todas las demás podrán, en un par de años, constar de una máquina parecida para ubicarla por encima de su latir para así creer que se olvidan de todo.

Todo se fue con la destrucción de sus compañeras, su placer es un engaño más allá del evidente. El mundo punza, reacciono con las agujas, el mundo deja de aguijonear.

Las hacías volverse témpano, se caen sobre sí mismas.

2008-07-07T20:00:00.000-03:00

Bordeaux (...) enséñame Bordeaux, una vez más, acerca de la profundidad de esta noche. Extírpame los ojos.

brindarse.

2008-07-07T18:28:00.003-03:00

Estabas loca. Te atemorizaba el mordisquear oscuro de esa que creyó estar hecha de vos y aún te despelleja para sentirse mejor intentando evadir sus molares. Ellos existen, pero ahora la sangre corre. Roerías vos también ajenas flores despreciables en medio de la inútil noche que te engulle. Estabas loca, ahora sólo estás perdida.

próxima a la desproporción.

2008-06-29T15:22:00.008-03:00

Necesito amanecerme, desencontrarme de esta piel tildada ya de desquiciada y llamarlo, llamarla, llamarlo a lo que está debajo, a la viscosidad que supongo yo −porque a veces creo verlo− puebla mis entrañas. Ella nos reúne y juntas instauramos la meta. Él es despreciable, él nos llora y nos relame los tobillos. Succiona vida desde nuestro eje, así es como creo perder mi orientación.

No sé dónde debería nacer el abrazo. Creo que la certeza está en su danza, en la del desquiciado, en la del inconstante, en el movimiento del reflexivo, del que busca integridad. La convicción está en los giros del que se lleva el sigilo de los témpanos. Estoy segura, resguardada de mí, convencida. Ella sólo supo disgregarme. Parece que intentó perturbarlo, ella es solamente títere de sí misma. Está desanimada, no veo razones para no descoserla…

Es en verdad reinventarme, adentrarme en la inmensa noche o el incontrolable deseo de llamar a lo que estremece eso que punza al alba para estallar sin dejar de ser sombra, fondo más preciado, unión. Algo de eso siempre, pero si nombro al títere no puedo desprenderme del gato que me cree madre para que juegue con mis propios hijos, estos hilos. Porque las marionetas son fantasmas −sé sentirlo así− y estos descomponen mi mirada, me hacen evidenciar la fragmentación con la que cargo al apreciar y al cerrarme a mí también. Segura no estoy, convencida sí. Las marionetas me ayudan, estos fantasmas contienen mi futura niebla, si lloriqueo sólo es porque soy chica y estoy cruda.

nace.

2008-06-24T19:49:00.008-03:00

Tan tibio traerte a éste,
mi lugar de rincones desperdiciados
repletos de la podredumbre
de mi cuerpo.

No.

Niego;
la acción
incomoda al diablo chiquito
y manso
que se sobresalta con los colores
de presencia mía que se va
en sombras clandestinas.

No puedo.

Cargar con estas flechas
no puedo
clavarme más en la locura
acuática.

No puedo alejarme.

Me disipo
antes de apretujar
la mano que nos arde
mientras el mundo baila
sin caerse esta vez.

No puedo alejarme del ritmo.

Las escaleras guardan la quietud de los muertos
epilépticos sobre el pesado cuerpo mío
hoy sin color
y crujen mi despedida,
bienvenida de fábulas
con inaceptables moralejas.

El mundo nos llama; No puedo alejarme del ritmo inmóvil.

auge.

2008-06-23T18:12:00.004-03:00

Edítame.

2008-06-17T00:15:00.000-03:00

Ya nadie dibuja o describe ciudades para acariciarme en el rincón de la transferencia; anularon los umbrales. La comunicación se quedó sin suspiros y el contenido me satura, me rompe. Lo pincha y se va. El hijo se sostiene en mí. No tiene nombre y me acurruco entre mi muerte. Descubro que al partirme sobresalen algunas de las partes tersas que creí perdidas. La exhumación involuntaria me hace escupir carne del pasado sin perdones. El hijo me espera con los brazos por el suelo porque sabe que esta noche no voy a soñarme. Fugitiva soy cuando me escucho venir. Sueño igual, dejando que mi garganta se abra.

divorcios.

2008-06-16T21:53:00.003-03:00

La hago sonar contra mi cuerpo aunque esté enteramente perdida. Corretea, me muestra sus pupilas, me ataca. Le salen mis garras desde dentro y una ambivalencia brota del hueco que dejan para girar en torno a nosotras. Pasamos a ser tres y una más –la de siempre− insinúa no tener corazón. Los dedos son cinco y se mueven al ritmo del canturreo hipócrita de la que empieza a imaginar. Nadie supo narrar su origen, pero entonces hay otra y la discontinua ya no aguanta, se vuelve un salto cuando alguien succiona su placer; después cae. No tiene mérito y se escurre en su sollozo mientras que la ladrona –que con sosiego trata de definirse− comienza a hablar con su voz. Quien cae y se escurre desaparece. Somos cuatro sin contar a la descorazonada. No quiero contar más, intento evadir la herida porque sé que la última no puede imitar los grumos de mi garganta pero el instinto aprisiona. Sospecho que fue una muerte, sí, ella la mató y ahora no sabe interpretar su rol. Tiene un don ajeno inaplicable y vamos en línea recta hacia el derrumbe. Acá ya no tenemos espacio. Enciérrenme lejos, acá ya no tenemos espacio.

2008-06-16T00:44:00.000-03:00

Retazos de piel sonriente empujan algunas tontas esperanzas hacia el centro. La existencia lloriquea de placer.

inmóvil.

2008-06-15T23:55:00.003-03:00

Atraviésame en la travesura perdida de este hueso alérgico aunque la sangrienta nos abandone en la tarea de observar el añejo relieve de las usanzas entre este silencio que aturde a la lluvia y realza la crítica que se dispersa en nuestras uñas. De la mano del aire el aullido invisible gorgoteando desolación y desespero me estruja. Alguien vuela, su paso es el primer indicio, el que nos adentra en el inocente cruce de la poseída. La madera no cruje cuando lo hace el cuerpo, entonces hoy no hay unísono porque nos quedan fantasmas. Te llamo a la acción. Un único número se forma o se desgarra antes de perderse. El cable enseña que del otro lado no tenemos ojos y nos entregamos a la desconsolada monorritmia.

2008-06-13T23:09:00.002-03:00

Mi hambre te guarda; hay una inútil espera desde el nacimiento de la apertura de nudillos hasta mi médula. El llanto nos cubre cuando maúllas.

sin séquito.

2008-06-13T18:36:00.003-03:00

Todas las sábanas son mías, no me ahorques, todas las sábanas son mías. Los gestos caen con la noche, sospechan que hubo una tarde, una picazón entre mis dedos. Yo sé que por la ventana sólo vi una persiana baja y desteñida, las ramas de un árbol y arriba el cielo gris. Antes de la ventana mi cama deshecha. Ella es chica. ¿Vos tenés de dos plazas? Mi cama es chica. Toda ella está dentro de su piel. Nada falta y nadie se preocupa por el encastrar; alguien se derrama a la sombra del dios. Ella no baila, se engulle. Ella no baila porque de alguna manera busca convicción. Estalla, se estrella, se invoca.

2008-06-09T07:00:00.004-03:00

Soñé que no lloraba mientras dormía y que la inconstancia no me desgarraba desde dentro. Qué heavy, ¿no? Además me acuerdo que pasaban cosas lindas y yo tenía otro blog y escribía más alma. Y el alma era tibia. También me encontraba con mucha gente en el sueño y una señora se moría.

enlace.

2008-06-03T18:53:00.004-03:00

Edítame.

quiebre.

2008-06-02T21:41:00.001-03:00

Toda mi ternura,
todo mi oscuro despliegue en este
títere aguzado por la noche.

Ojalá pudiera seguirme entre éstas líneas,
ojalá pudiera curarme.

(de mí)

Ellos gritan sin amaneceres porque
les punza el témpano
yo me tengo en cambio sólo enferma
y falta de huesos sin niebla.

(me desvisto)

Los huecos se van hundiendo;
es simplemente decir que no hay muela
que sepa alojarme.

Es sentir entonces que puedo caerme dentro
para corroer sus manos con mi inconsciente ácido.

(se incinera)

Todo es siempre poco.

se estremece.

2008-05-31T22:57:00.009-03:00

Leeme como en un apartado y traé esa mano que me despeina porque mi reino se descompone y un par de piernas se cansan de mí. Realmente –vos sabés− nunca hubo ámbito, aunque las risas se nos vayan de las manos no hay poro que se deje colmar y me abro ahora porque la brisa me cuaja el líquido que acontece el arqueo estelar solitario. Habitar pasó a ser poblarme de conceptos que me deshacen, de seres imaginarios que corroen también mi inexistencia. Sin embargo un gato tiene el pecho hundido y se deja acariciar, ronronea porque le duele y se siente vivo. Recuerdo con él que maúllo para encontrarme en el externo que me moldea. No me hallo, no estoy porque me quemo chocándome con esta luz de neón y la más blanca acapara, la más blanca acapara toda esta sal que nos deja ciegos. Hay una razón; los mares se escapan, quieren formar otros relieves, lo necesitan y mi piel nunca alcanza. Igualmente fallo, arena tampoco es esto y nadie se eriza para rogar simplemente.

deletreo taciturno.

2008-05-27T00:59:00.004-03:00

Ganar textura con el acercamiento.
Ganar textura con el acercamiento.

Ganar textura,
rozarme con perfectas manos extrañas
mientras
alguien teje
mi imperfección.

Nace desde
mis entrañas
y las toma;
yo no sé beber
me.

El viento exprime,
las arañas rehúyen del cuerpo de la
loca.

Aplaco el frío
de mi nariz,
de mis pares
con todo el pelo
con toda
la sed,
la piel.

Me acurruco porque
los azulejos quieren
punzarme.

Una araña con mi nombre
se desviste ante mi párpado derecho y
pica.

2008-05-26T13:09:00.002-03:00

soy inofensiva.

inaudita bestia.

2008-05-24T21:46:00.003-03:00

Las paredes me asisten en medio de la inútil noche porque necesito yo del frío, de la desfragmentación de mi carne. Alguien −sin duda− tiene que aniquilar a la monstrua, a la loba no, a la monstrua. Aniquilarla no (es ella la causa de mi contradicción), defenestrarla, hacerla sufrir, hacerle sentir al máximo su respiro. Magullarla para que entienda su condición, para que no se arranque ningún papel en la escena. Necesito que caiga. El enfriamiento de mi sangre es hoy, y a ustedes también los cambia (todos estos otros que me circundan y no puedo ver). ¿Y qué si la loba no me sacia? ¿Y qué si la monstrua soy toda yo? No merezco −a pesar de las respuestas− la asistencia de estas paredes, espero su derrumbe sobre mí. No merezco yo siquiera el frío de mis manos aunque sea frío. De ninguna manera busco la diseminación, una célula ya es mucho. Hablo de la inexistencia, de la erradicación de ésta que desde dentro me hiere, me golpea y me impulsa. Alguna de ellas decide amanecerse, son tantas… shhh, encuentro una mancha. Apaciguame, no tengo qué darte, apaciguame por favor.

(24/5/08 - 21:46)

alusión precedencial.

2008-05-21T20:04:00.011-03:00

(me guarece lo violáceo)

(El cielo −inmenso− rodeándonos entre esta verde lluvia no hace más que enarbolar nuestro sentir de almas estrujadas. No hay luz, y si la hay es mínima y de un tinte verdevioletamortandad. Las almas −que intentan ahora henchirse o tomar lluvia− cuelgan de estáticas ramas otoñales. Hay viento, lo inmóvil no existe. Hablan entre babeos, gruñidos, sollozos y relinchos. Entre ellas.)

−ALMARIO: Me atrevo a decir que es tan terrible como haberme vuelto convexo, sabiendo de mi naturaleza de depósito, el hecho de tenerme estéril y vacío, imposibilitándome tarea y razón de contener.
−ALMÁCIGA: Al menos sabés de tu naturaleza, enllaguezco yo intentando llegar a mi centro. Me posaría sobre vos…
−ALMARIO: ¿Te posarías sobre mí?
−ALMÁCIGA: …si no fuera porque me es imposible reunirme. Me disipo.
−ALMARIO: Ah, era eso, el tema de la niebla otra vez.
−ALMÁCIGA: La niebla no importa, nadie puede escuchar este espeso llanto y entumezco con tus resoplidos. Dejame pensar aunque sea que tenés suerte por lo de los fundamentos, quizás acorde sería que me demostraras compasión.
−ALMARIO: Ahora que lo recuerdo, alguna vez contuve una guitarra.
−ALMÁCIGA: Y aún así mis lágrimas se filtran antes de llegar a tu piel. Es evaporación, jamás niebla.
−ALMARIO: La guitarra sonaba bien, vos estás desafinada.
−ALMÁCIGA: No engulle la tristeza tu agresión y sé que estás mal, que sería más simple llamar a la palabra para tocarte, pero me está pasando algo. Cuando me contabas de tu experiencia con la guitarra aludí también yo a una reminiscencia. Parece que alguna vez supe ser un puente, una sala de espera hacia la vida, en algún desapegado paralelismo. Supongo que me era fácil atender al mínimo o al desahuciado que rápido aprendía a levantarse entre mi piel.
−ALMARIO: Cargaste entonces con la habilidad de llenarte con indolencia, frialdad y abulia como ahora de recuerdos. Si supieras cuánto envidio tu incuestionable capacidad…
−ALMÁCIGA: Mi existencia llegó a perderse así, y juntos estamos evocando nuestras reminiscencias. Sé que preferís el silencio pero entonces, dentro de él, ya no te ves tuyo, propio. Intentemos evadirnos como la vez que conseguí hacerme una con la rugosidad de unas paredes que estuvieron a mi entera disposición toda una noche.
−ALMARIO: ¿Creés que es esa la manera? Sí, sí… hablaste de la pérdida del ser. (Por lo bajo.) Si te hospedaras aunque sea dos horas en mí… (Hacia la incomprendida.) ¿Evadirnos dijiste?
−ALMÁCIGA: Eso dije.
−ALMARIO: (Tranquilo, como la introducción a una canción de algún autómata.) Tan dulce y cálido saberme concavidad…

(La casi ausencia de luz titila y yo soy esa que se encuentra bajo tierra. El cuerpo sobresale y alguien tira el telón. Los talones de Almáciga y Almario se dejan caer disonantes aunque nadie pueda verlos.)

(21/5/08 - 20:04)

Almáciga: f. Resina aromática, en forma de lágrimas, que se extrae de una variedad de lentisco.|| Lugar donde se siembran semillas de árboles para trasplantarlos después. || Masilla.

Almario: m. Armario. (Ú. en la loc. Fam. Tener su alma en el almario.)

barrer al ras.

2008-05-11T00:17:00.007-03:00

Trato de evitarme escribiendo sobre la inutilidad de las cosas, no sólo mía, no es evadir mi egoísmo. La inutilidad de la literatura OH POR DIOS, no es nada nuevo. O de lo que creemos/percibimos/etcétera que es la literatura. Me aferro a la relatividad, comparto, pero tampoco me cabe quedarme en ¿babia?, o inactiva más bien, aunque es lo que termino y empiezo haciendo. Me duele la yema del dedo, qué bajón. Como decía, trato de evadirlas como al 99% de los temas (Qué flashero, recién escribí %99, como cuando hablás de guita. Porque si por mucho tiempo no escribís sobre plata terminás por inercia escribiendo 10$ cuando es $10, eso seguramente lo sacamos del inglés, todo lo que es al revés lo sacamos del inglés, es la ley de oro). Pero al final me resulta imposible, un bajón. Te merodean esas ideas imbéciles en la cabeza (la de la inutilidad de las cosas y todas mis ideas en general), ocupan un lugar nonsense y termino por llevarlas al papel, porque me siento carente de memoria. Y a la vez trato de no hacerlo-agarrate, que empezamos con las contradicciones internas-porque me da culpa saber que no deja de ser un tema importante aunque gastado por la maquinación que le da mi cabeza y sigue y sigue y sigue y no me deja bailar, entonces termino pensando que al fin y al cabo sí es un evadir, pero no a la egolatría-aunque andá a saber-sino más bien a lo trascendente, a los meollos de las cuestiones. El tema es que yo creo que no los conozco. Ni a los meollos ni a las cuestiones y pienso: Pará, pero para qué quito de mí todo el enredo y lo mando a papel, a ¿paquetes de datos virtuales?, al aire si no es para encontrarme? Y automáticamente pienso: loco, soy New Age, como ese intento de vino.

Últimamente digo “Y automáticamente…” o “Por automatismo…” como por default. Y, claro, también digo “por default”. ¿Qué onda la alienación?

Tengo miedo por mi gata, tengo miedo, está viejita y ya no salta. Puta madre, si seguí rezando a lo largo de mi vida fue por su vida. Se me muere y me vuelvo parásito de la alfombra. Me gusta decir se me porque siento que en parte es como si fuésemos una, bah, aunque sea por mi parte quiero que seamos, ella quizás es ajena, pero todo bien. Entonces al creer eso puedo decir que si ella está mal y somos una yo paso a ser la parte fuerte y no se va a morir. No es cosa de posesión el me, aunque creo que gran parte del dolor por una muerte es por apego, porque esto en New Age, loco, no jodas mente puta. El veterinario dijo que estaba deprimida. Puta madre, gata, si no te ponés bien te mato yo por hipocondríaca. Ahora me hago la Darky también. Onda ¿qué se puede esperar de una Darky-NewAge cuyo segundo nombre es Federica? Apocalipsis. Sispilacopa. Sí, pila, copa. El Pity se inspiró en la Biblia y en el alcohol, no sólo en la droga, se los juro.

(11/5/08 - 00:20)

(barreras) Definitivamente los chistes nerdies y sin gracia son lo mío. Hell Yeah.

inútil muñeca ahogada.

2008-05-08T16:00:00.009-03:00

Algo me impulsa, me encuentro, tengo palabras. Me digo que existo, que estoy boca arriba en una cama, con la cabeza colgando y la sangre subiéndome, cayendo. En el cuarto contiguo alguien llora. No, una gotera no es llanto, la lluvia se aloja en los huequitos de mis uñas y de allí la tomo porque aún no sé beber. En el cuarto contiguo yace el desconsuelo, entonces me levanto y decido socorrerlo. Un abrazo se traduce para él en amorfo hielo inmiscuyéndose por debajo de su piel, un canto en alarido. Entonces sobrevienen los golpes y magullada espero su calma. Llega, espero a que se quede dormido antes de volver a mi lugar, donde siento que las manos y los pies se caen del frío o bien entiendo el goteo interno y me descascaro. El sol es esta nube que me induce al silencio.

(8/5/08 - 15:37)

(.con.sus.palabras.)

porcelana.

2008-04-16T13:40:00.013-03:00

Trataría sobre el languidecer de mis brazos y mis tobillos pero creo necesario trocar hasta llegar a las bases, los fundamentos del esporádico ímpetu que llega a hacernos bailar dentro de la versatilidad partiendo desde el centro de nuestras carnes. Para eso es preciso quitarnos los vestidos, las negaciones y las obsesiones para con este enfermizo espíritu porque podrías volverme intrépida. (Tanto y para qué.) Entonces digo que hay un puerto (volvemos a fundamentarnos), lo dejo asentado en lo más profundo de la sensación angustiante de saberme lejana al témpano y me sacudo otra vez las vértebras con la inútil oración. Las plegarias lloran intentando circundar siquiera el foco y entre tanto anochezco palpándome las concavidades, buscando un par de ojos vueltos infinito para encontrarme de repente con dos, tres, nueve ejes descarriados que me buscan. Huyo, rehúyo y pierdo mi médula. (Las vísceras con ella, toda mi mortandad.) De nada sirve desvencijar de esta manera mis muñecas portadoras de dagas.

(16/4/08 - 14:22)

"La androide tiene tu rostro, pero ¿quién puede enamorarse de un androide?" - Wong Kar Wai - 2046

(foto que mal se ve de mi primer Joystick, el bienamado B.)

sostenerme.

2008-02-20T02:41:00.007-02:00

El llanto despedaza lo desconocido, se abre camino a la inmensidad esta tibieza implacable en tanto que las razones se clavan en la garganta que ya no soporta. Las garras de estos pájaros sin nombre se clavan todas en la carne que ya perdí, que no existe, que no aparece en este espejo, entonces la piel aprende a gritarme y el pecho que se contrae no es mío, tampoco son mías estas venas descolocadas. Siento cómo ciertos huesos quieren desprenderse y en tanto me duelen. Cuando termino estoy toda yo debajo y quebrada, hundiéndome un poco más en este hueco, abriéndome también yo paso entre el vacío que perdió los brazos para abrazarme. Las ranas caen por este mundo y nadie les reconoce la lucha, ven simplemente cómo se les muere el futuro y mis ojos se enrojecen, se enferman, me arruino. Dentro también me despedazo y no hay costado que quede sano, limpio, inmaculado. El viento y la lluvia ya no calman. No calma tampoco la cura. Sólo queda rendirse a esta obsesión de nunca poder rendirse y asfixiar al mundo con todo esto que intento guardar pero ya no puedo. Empiezo a salir y duele tanto, no me dejes. Por favor, no me dejes que todo este vacío podría comerse el mundo. Me agarro el cuello y miro arriba para respirar mejor y nada, ya sé que nada me calma.

Todas las huellas de un vidrio en fragmentación.

chirrido, dolor y placer.

2007-03-05T23:53:00.003-03:00

No es que se dilaten
_______tus pupilas
es sólo
que las demás
se achican
al compás
del sonido
de las agujas
...del reloj
________clavándose
______muy profundo,
_____________cerca
_______________...de tu Dios.

(ojo de Lu, foto de Sole ^^'')

rapsodia de almas.

2007-03-03T19:02:00.003-03:00

"espero que los latidos de esta luz te hagan feliz" Ella bailó - Luis Alberto Spinetta.

Los resabios de la noche empezaban a asquear con la luz del sol amaneciendo. La oscuridad imposibilita la visión de crudas realidades, pero no las borra.
Ella se acerca y sin más preámbulos que un toque en el hombro le dice al menos deshecho: -Por favor, hundime. Él cree que es un juego y la invita a bailar con una sonrisa de ganador impío.
Bailaron, sí, nadie lo niega, el mundo se movía al compás de la música. Y fue eso tal vez lo que hizo que su mirada-la de ella-se perdiera, junto con sus alucinaciones.
Todo terminó, después. La música dejó de sonar, la gente se fue, el sol reinó y los vecinos barrieron la entrada del lugar.
Ah, si preguntan por los pseudo-protagonistas puedo decirles que él debe estar gastando su alma y cubriéndose con lentes de la luz y... ella está en la esquina, esperando caer.

del descansar de las almas.

2007-03-02T18:42:00.003-03:00

Voy a caminar
por la inmensidad
de las almas quebradas
por mundos viejos
que siguen resquebrajándonos.

Voy a andar
por los angostos pasillos
y voy a empezar
a sentirme
mármol.

Los gatos
ya no pueden
digerir más almas rotas,
no pueden curar ya.

Están cansados,
hastiados
de este mundo
que los está volviendo
grieta.

Se angosta el paso
cada vez que recordás
que están ahí
esperando(te)

No preguntes
por qué
te quitan el aire.

Ellos también
reclaman
lo que fue suyo.

Forman el infinito,
lo construyen
y sólo sabemos quebrarlo
nosotros.

Yo quiero ser ceniza en el mar
ya lo dije, lo repito.

(sí, la foto está torcida y es del cementerio recoleta)

"ella también...

2007-02-28T22:36:00.002-03:00

...se cansó de éste sol." Luis Alberto Spinetta.

Se lima las uñas, tranquila a pesar de que corre el tiempo y no hace más que perder vida. Lo peor es que lo sabe, o lo presiente.
Nadie la va a interrumpir en su tarea. Nadie me interrumpe a mí.
Somos tan parecidas que me asusta el sol ya...

dependencia.

2007-02-24T18:48:00.001-03:00

Respiro
tu vida
perdón pero
no sé dónde
dejé la mía.

electrocardiograma final.

2007-02-20T18:43:00.002-03:00

Tomo la mano que me das
como si fuera el aire que me falta
no sé si reventar
de odio
o de amor.

Y aunque quieras crearme,
elevarme
me caigo
y te arrastro.

Yo no te pedí que me dieras la mano.

No sé si tengo que cantar al sol
o a la luna
mientras llueva.

Solo sé que quiero todo
todo ahora, junto
saturarme de vida.

De lo que me faltó.
(Y me falta)

Y ahora me calmo
espero una palabra
o dos.

Pero me voy
decidida
sin miedo
al vacío.

Y con un amor.

Nunca supe el después
las vidas que pasaste
llorando tu actitud
llorándome.

(cursilerías malditas.)

gotas.

2007-02-19T18:34:00.003-03:00

Era tarde, y no hacía más que pensar en el tiempo que estaba perdiendo intentando desintegrar las paredes o las rejas. O algo. Quería convencerse de que todo era energía y podía estar en otro lado. Lejos.
Y ahí fue cuando decidió crearse un mundo de escape. (Si hubiese sabido que lo iba a abstraer hasta ese punto tal vez... también lo hubiese hecho.)
Llovía, pero no le importaba. Su idea era llegar a la esquina, donde un sujeto de pelo largo y enredado creía esperarlo. Cuando tiene una meta la lluvia es lo de menos para él.
Por eso se acercó con hambre de decir:
-Hola.
Y lo dijo.
-Sos nuevo en la jaula, ¿no?- Recibió como bienvenida.
Entonces no hizo más que decir:-Supongo.
Y no pudo dejar de pensar en las rejas.

Movió su cabeza y seguía solo, en la oscuridad de su habitación. Y volvió a acurrucarse.

esperar lo axiomático.

2007-02-16T17:51:00.003-03:00

¿Qué hacer para sanar?

No digo completamente.

¿Pero acaso no estallan
tus tímpanos
de música
para quebrar
con tanta humedad?

¿Cómo zafarnos
de la muerte
disfrazada de vida?

Necesito aprender a analizar
antes de caer.

Y después.

¿Ves? No te pido algo tan quimérico
como evitar el salto.

De hecho tal vez
hasta lo disfrute.

No sé para qué aclaro
si ya todos sabemos
-porque sentimos-
que el impacto
es el problema.

Y yo.

imposible.

2007-02-12T17:51:00.002-03:00

"Basta, por ésta noche cierro la puerta..." Sefiní- Juan Gelman.

Hoy
creo necesario
dar vuelta el cartel
y la cara.

Volver sobre los pasos
y después buscar otro rumbo.

Me lo digo ahora
pero no creo que pueda
hacerme caso.

Ya me duele
pero me dolía antes
también.

Sólo que distinto.

Tal vez sea tiempo
de tomar ese ideal
y tirarlo,
para salvar
lo demás.

-.sondecisionesmásfácilesparahablar.-

(a 23 años, y es hoy mi noche boca arriba. como para no extrañarlo, Florencio.)

mucho.

2007-02-11T18:49:00.002-03:00

No te pido más que un par de minutos sublimando todo.
Hasta el deslizar de la tinta sobre el papel de la carta que dice cuánto te necesito.

memoria.

2007-02-11T18:17:00.002-03:00

"se traspapelará, se traspapelará la historia..." Luis Alberto Spinetta.

Envejecen mis manos y con ellas mis sueños. Escucho cómo se quiebran mis ideales a la vuelta de la esquina. ¿Qué puedo hacer por esto? Ese es un claro ejemplo... No puedo salir del círculo formado, y qué fácil es decirlo hoy. Mañana voy a seguir acá, y tal vez tampoco entienda. Pero con el correr de los días y de los años me voy a sentir cada vez más inservible.

Y voy a olvidar la historia que nunca tuve.

disgregación.

2007-02-11T17:07:00.001-03:00

A veces el campo me observa.
No sé si pueda abrir tanto el alma...

guardame.

2007-02-11T13:04:00.002-03:00

Junto con mis sueños
te dejo también
mis angustias,
mis ideales
casi quebrados.

Te dejo
-si querés-
toda la emoción
de saturarme
con Arte.

(Cosas que suceden cuando no puedo canalizar)

Te dejo estas palabras
junto con todo lo demás
al borde de una cama
que no me pertenece.

futuro sin hamacas.

2007-02-05T17:00:00.001-03:00

Lo que sería
saber que
todo eso
a lo que me aferro
se desvanece.

Que el alma
se vuelve gris
para confundirse
con la monotonía
del entorno.

Y así
desaparecer
a mi vista
y a mi mundo.

Sería peor
a sentirse morir.

Eso es lo que creo.

Por eso es que ya no quiero aferrarme tanto
y sé que así perdería vida.

Por eso me arriesgo
y salto
para ver si vuelo.

Hoy me quiero aferrar al viento.

a ciegas.

2007-02-02T16:49:00.002-03:00

Obscuro está el cuarto
y sé no hizo más que creer
acá y en ningún otro lugar
toda la noche
no hizo más que apostar
la última esperanza que le quedaba
en este maldito juego de rezar
esperando
y sin más.

Como si fuera un trueque
así, tan sencillo
sin luchar
sólo quedándose toda la noche
esperando
que el fuego
deje de quemar.

Perverso juego
que se malinterpreta
y todo aquel que juegue
con este fuego eterno
termina por desintegrarse
entre tinieblas.

"entre tinieblas" xD

imaginario ser.

2007-01-30T20:21:00.002-03:00

No me archives

ni me pidas
el viento
que no tengo
aunque no lo sepas.

No me archives
ni te vuelvas grieta
transformándome a mí,

como siempre.

Te lo pido
pero igual sé que va a pasar
y tanto no me molesta
si no no seguiría igual,

otra vez.

Acostumbrándome
a parir mundos
en tus sueños
que están dentro de los míos
que no son así.

No me mires con tus ojos huecos
porque los míos no te van a distinguir,
están cansados de las pestañas
y de todo lo que creen que los rodea.

Cansados
porque saben o creen saber
que detrás de los párpados hay más,

pero no hacen nada.

Ayudame,
ayudalos.

Por favor.
(imaginandoquecambiándotevoyaconseguiruncambioenmí)

soy errante.

es otra.

2007-01-29T22:23:00.002-03:00

No soy yo quien te mira
entre ruidos y árboles talados
no soy yo esa,
la que espera al crepúsculo para enternecerse.

No creas cualquier cosa
mis alas están pegadas
hay cosas que existen por más que tus ojos no las vean
y yo también puedo sentir fuera de horario.

Descabelladamente
te digo
y te exijo
que cambies de perspectiva
y me mires a los ojos.

Y así formar un alma nueva
entre la conjunción de pupilas descomunales
que son las nuestras.

No me veas con otros ojos
que no miren mas que el camino
al renacer.

Porque si no
no serán mis ojos
los que formen conductos
con tus pupilas.